ZONA
LITERARIA - EL TEXTO SEMANAL
“El arte nos salva a tantos de la desesperación”
Entrevista a Anahí Lazzaroni por Rolando Revagliatti
Anahí Lazzaroni nació el 30 de agosto de 1957 en la La Plata, capital de la
provincia de Buenos Aires, la Argentina, y reside desde el 24 de diciembre de
1966 en Ushuaia, capital de la provincia de Tierra del Fuego. Fundó y co-dirigió
la Revista “Aldea”. Poemas suyos han sido traducidos al francés, italiano,
inglés, coreano, portugués y catalán. Ha colaborado en numerosas publicaciones
periódicas nacionales y extranjeras en soporte papel y también electrónico. Fue
incluida, por ejemplo, en los volúmenes “Antología del empedrado” (Libros del
Empedrado, 1996), “Poesía argentina año 2000” (Tomo 1, selección y prólogo de
Marcela Croce, Instituto de Literatura Argentina “Ricardo Rojas”, Facultad de
Filosofía y Letras, Universidad de Buenos Aires, 1999), “Cantando en la casa del
viento – Poetas de Tierra del Fuego” (selección y prólogo de Niní Bernardello,
EDUPA Editorial Universitaria de la Patagonia San Juan Bosco, 2010), “Antología
federal de poesía – Región Patagonia” (Editorial Consejo Federal de Inversiones,
2015), “La frontera móvil” (Antología de poesía contemporánea de la Patagonia
Argentina, selección y prólogo de Concha García y epílogo de Luciana Mellado,
Ediciones Carena, Madrid, España, 2015). Publicó los poemarios “Dibujos” (1988),
“El poema se va sin saludarnos” (1994, en el volumen se incluye “Dibujos”),
“Bonus track” (1999), “A la luz del desierto” (2004, en el volumen se incluye
“Acechar el haiku”, poemario inédito hasta entonces), “El viento sopla” (2011).
Se ha publicado en 2014, a través de la Editorial Académica Española, Madrid,
España, el libro “Poesía de la Patagonia fueguina – Una aproximación a la obra
de Anahí Lazzaroni” de María Emilia Graf.
1 — A tus nueve años comenzaste a residir en la segunda ciudad más austral del
mundo. ¿Cómo fue allí tu adaptación al colegio primario, a las bajas
temperaturas, al viento, al maravilloso paisaje durante la presidencia de facto
de Juan Carlos Onganía? ¿Y cómo fue tu adolescencia, tu colegio secundario ya
concluyéndolo durante la constitucional presidencia de María Estela Martínez de
Perón?
AL — Mi madre, que era maestra y mi padre, que era abogado, atraídos por el modo
de vida de ciudad chica, casi pueblo, decidieron que nos radicáramos aquí. Me
acostumbré rápido aunque extrañaba tremendamente no poder ver televisión: era
una verdadera teleadicta. Llegamos a fines de diciembre y recién en la primavera
comenzó a transmitir el primer canal de televisión: recuerdo esos meses
"oscuros". Completé lo que me restaba de la primaria en el Colegio “Don Bosco”,
de los salesianos: el director y el profesor de religión, más algún otro que
circulaba por ahí eran sacerdotes; al frente de los grados se desempeñaban
maestras laicas. Era una institución muy exigente en la conducta y en el
estudio. Como yo padecía de una timidez galopante no me resultaba difícil lidiar
con el buen comportamiento, tampoco con la aplicación. Los primeros inviernos
fueron mi regocijo: contraje gripes que me permitieron olvidarme del colegio
durante unos quince días por ciclo escolar. Los fines de semana circulaba en
trineo por las calles del barrio. Igual, más allá de todo esto, yo era
solitaria. La vida, a causa de mi acondroplasia, el tipo más común de enanismo,
se me hacía ardua; no eran épocas de psicólogos ni de psicoanálisis, por lo
menos para la gente de clase media de provincias.
En cambio fui feliz en mi adolescencia. Cursé el secundario en el Colegio
Nacional y Polivalente “José Martí”. Fue a mediados de los ‘70, en una fiesta en
Buenos Aires, cuando le comenté a un cineasta cubano sobre el nombre de ese
establecimiento al que había asistido y casi me abraza de la emoción. Si el “Don
Bosco” era duro, el “José Martí” simbolizaba la libertad. Estudiaba lo mínimo
para no llevarme materias, lo único que me interesaba era leer, escuchar música
y salir con mis amigos como cualquier adolescente.
Sabía, sí, en mi niñez, que Onganía no había sido elegido por el pueblo, que era
de temer, y que en la revista "Tía Vicenta" el humorista
Landrú lo apodaba la Morsa. De la
presidencia y derrocamiento de María Estela de Perón no sé... Cada tanto, leía
libros como "El 45: crónica de un año decisivo” de Félix Luna o "La saga de los
Anchorena" de Juan José Sebreli. Pero carecía de una cabal conciencia de la
transcendencia histórica de todo aquello.
2 — A tus diecinueve años concurriste al Curso Intensivo de Poesía Argentina
Contemporánea dictado en Ushuaia por la también platense y reconocida escritora
Ana Emilia Lahitte (1921-2013).
AL — Sí, me fue muy útil: gracias a Ana Emilia se argentinizaron mis lecturas.
Accedí a autores que sin ese curso hubiera demorado en descubrir. El enorme
deslumbramiento fue con Alejandra Pizarnik. En el verano de 1977, trasladada por
un ómnibus que iba de Buenos Aires a la ciudad de Rosario, la leí por primera
vez: tenía conmigo su sexto poemario: "Extracción de la piedra de locura". Acá
no había librerías, vendían algunos libros en una casa de importación y también
estaba la Biblioteca, que poseía sólo unos diez mil títulos. Cuando viajaban
amigos o familiares a ciudades más pobladas, yo aprovechaba para que me
proveyeran de parte de lo que iba necesitando. Ana Emilia tenía mucho carácter,
me atemorizaba un poco. Imaginate, yo recién comenzaba a escribir más o menos en
serio y ella era la desmesura en persona, altiva y algo teatral. Fue mas tarde
que reconocí su generosidad con los poetas en ciernes.
3 — ¿Y de esa sostenida sensación de libertad, de liberalización, de fluidez
social obtenida durante tu secundario, ya egresada, Anahí, ya recorriendo tu
década de veinteañera, cómo prosiguió tu propensión a ensimismarte, a recluirte?
¿Cómo fuiste elaborando, asumiendo, resolviendo las limitaciones que te imponía
la acondroplasia en las siguientes etapas de tu vida?
AL — Ahí se vino la noche: todos mis amigos del colegio viajaron a estudiar a
Buenos Aires, aquí no había Universidad, terciarios ni nada donde se pudiera
continuar los estudios. Regresaban para las vacaciones, y sólo algunos.
Quería escribir, sabía que para ello debía prepararme, y me dediqué a leer y
leer durante muchas horas por día. Para mí eran más reales los personajes de las
novelas rusas (León Tolstoi, Fiódor Dostoievski, Nikolái Gógol, Máximo Gorki)
que los habitantes de la ciudad. Fue una década de intensa soledad y muy poca
comunicación. Publiqué mi primer libro, "Viernes de acrílico", en julio de 1977,
un mes antes de cumplir veinte años. El ensimismamiento me duró hasta los
treinta; de ahí en más me convertí en una persona más sociable y mi enanismo
dejó de ser una carga tan pesada.
4 — “Aldea” incluía poca literatura: así y todo, ¿a qué
autores divulgaron? ¿Con quién compartías la dirección y cuál ha sido el perfil
de la revista?
AL — Publicamos cuarenta y nueve números entre 1986 y 1994. Obtuvo en 1989 el
Premio “Santa Clara de Asís”. Informábamos sobre temas vinculados a Tierra del
Fuego: historia, antropología, arquitectura, etc. La dirigí junto con mi
hermana, Alicia Lazzaroni: la idea del proyecto era de ella, yo acompañaba.
Dolores Etchecopar es una de las poetas argentinas que difundimos; literatura de
afuera, poco y nada. Otros colaboradores han sido el sociólogo José Luis de Ímaz
(1928-2008), Enrique S. Inda, Jorge García Basalo, Ernesto Piana, la novelista
Diana Alonso, el antropólogo Guillermo Magrassi...
5 — ¿Qué revistas literarias y culturales (en soporte papel) has ido valorando?
¿Qué medios electrónicos visitás con alguna continuidad?
AL — Más que revistas valoraba los suplementos culturales de los diarios porque
con ellos me formé. Leía casi todos: el de “La Nación”; el de “Clarín”, que se
llamaba “Cultura y Nación” y era muy superior al que apareciera después, la
revista “Ñ”; el de “Página 12”. Hasta alcancé a leer algunos números del
famosísimo suplemento del diario “La Opinión”. Me complacía adentrarme en las
revistas “Babel” y “Diario de Poesía”, así como en la española “Quimera”. En
cuanto a lo electrónico circulo a la deriva: si advierto algo que subieron a
Facebook y me atrae, cliqueo en el enlace; o cuando busco un autor o tema en
Google y me lleva a una nota que aparece en alguna plataforma. Al blog que acudo
con frecuencia es al del escritor peruano Iván Thays:
http://ivanthays.com.pe
6 — Prácticamente has ido desligando de tu bibliografía
tus dos primeros poemarios, “Viernes de acrílico” (1977) y “Liberen a la
libélula” (1980), así como un volumen en prosa titulado “En esta ciudad se
escribirá una novela” (1989). Hasta donde sabemos por declaraciones, a éste
último lo considerás un texto experimental y que “parece escrito por una
verdadera demente”. ¿Qué te habías propuesto?
AL — Ese texto lo escribí a los veintiocho años pero parecía escrito por alguien
de dieciocho. Intentaba consolidar una parodia de la cotidianeidad de la ciudad.
Impaciente, carecí de serenidad y afán de pulir y pulir en procura de obtener
algo coherente.
7 — Ha sido Octavio Paz quien te deslumbró a través de un ensayo sobre poesía
japonesa. ¿Qué autores considerás insoslayables en la concepción de los haikus?
¿De qué modo —si explicarse pudiera— los “acechás”?
AL — De los japoneses, el que prefiero es Masaoka Shiki (1867-1902): lo renovó,
y es considerado también un gran maestro, a la par de Matsuo Basho, el más
importante; además, Yosa Buson (1716-1784) y Kobayashi Issa (1763-1827); de los
argentinos, Jorge Luis Borges.
Ahora reemplazaría la palabra acechar por esperar, y una forma de "esperarlos"
es leer "El haiku japonés", del español Fernando Rodríguez Izquierdo. Un ensayo
fundamental si quiere uno imbuirse de ese tipo de poesía.
8 — Destaco una observación sobre tu poética formulada por el ensayista José
Emilio Burucúa: “…sus alusiones, sus citas enmascaradas que abarcan desde
Arquíloco hasta Alejandra Pizarnik”.
AL — ¿Qué podría decirte? Me apasiona leer y, como a cualquier persona que lee
mucho, al escribir le aparecen las influencias. Igual para mí, al principio, la
mención de Arquíloco me sorprendió mucho.
9 — Uno de los textos de “El poema se va sin saludarnos”, cuyo título es
“Diciembre 1990”, lo dedicaste al poeta riojano Francisco Squeo Acuña
(1938-2005). ¿Lo has conocido personalmente?
AL — Sí, en Ushuaia. Francisco tenía familiares aquí. Vino a visitarlos y se
contactó con la poeta ushuaiense Laura Vera, quien me lo presentó una noche de
verano en un bar. Durante un mes compartí con él, su mujer y otros poetas
locales, numerosas comidas y reuniones. Después lo visité en su casa del barrio
de San Telmo, en Buenos Aires. Me llamaba la atención que, no obstante su amplia
cultura y haber vivido muy intensamente, fingía no leer. Doy fe de que tenía una
buena biblioteca en la que se advertía el trajín que se le había dado a los
libros.
Por su intermedio conocí a su amigo y vecino, Juan Carlos Martini Real
[1940-1996], autor de “Macoco” (Ediciones Corregidor, 1977), una de las tantas
novelas que prohibió la dictadura.
10 — Una antología hay, sólo editada en soporte electrónico, “Máquina sur-
Poesía actual de la Patagonia”, con selección y prólogo de la poeta Luciana A.
Mellado, en la que has sido incluida con treinta autores más. ¿Cuál es tu propia
visión de la “poesía patagónica”? ¿Qué la distingue?
AL — Cuando comencé a leer poesía patagónica me sorprendió la similitud con la
mía. Descubrí que no había inventado la pólvora. La falta de barroquismo, cierta
transparencia, la conexión con el paisaje y la naturaleza.
11 — Es a la novelista que no fue a quien le pregunto: ¿cuáles serían las dos o
tres novelas que más has leído o recordás? ¿Procuraste escribir cuentos? En
narrativa breve, ¿a quiénes destacarías?
AL — ¿Tres novelas que me hayan impactado?: “Doktor Faustus” de Thomas Mann, “La
luz argentina” de César Aira (la leí como seis o siete veces y no sé decir qué
es lo que me deslumbra, por qué me atrae tanto), "El barón rampante" de Italo
Calvino.
Intenté escribir cuentos pero no sirvo, soy un desastre.
Además de Jorge Luis Borges, destaco a Rodolfo Fogwill, y dos argentinas
actuales: Samanta Schweblin y Selva Almada.
12 — Burucúa, confesaste, te sorprendió. ¿Qué dirías que te sorprendió del
ensayo de María Emilia Graf sobre tu poética?
AL — Es muy raro leer un estudio sobre tu propia poesía, escrito además por una
persona que no conocés. No sé si se puede manejar la imparcialidad. Hubo puntos
en los que no pude reconocer mi trabajo, y en otros sí. Todavía me llama la
atención que hayan elegido mi obra para realizar una tesis de licenciatura.
13 — ¿Caravaggio (1571-1610), Raquel Forner (1902-1988), Rembrandt (1606-1669),
Francisco de Goya (1746-1828), Leonora Carrington (1917-2011) o Pierre-Auguste
Renoir (1841-1919)?
AL — Ninguno de ellos. Giorgio de Chirico (1888-1978), Remedios Varo (1908-
1963), El Greco (1541-1614), René Magritte (1898-1967) y el argentino Antonio
Seguí (1934).
14 — ¿Qué hace el Arte por nosotros?
AL — Depende: para nosotros los artistas y para quienes tienen una sensibilidad
adecuada para sentirlo y comprenderlo, significa mucho. Para quienes les falta
esa posibilidad, el arte no les sirve para nada. En cambio, a tantos nos salva
de la desesperación la mayor parte de los días.
15 — “No hay otra expresión crítica relevante a una película que decir ‘Me
gusta’ o ‘No me gusta’. El resto es literatura. Toda crítica no es más que
literatura: mala, buena o regular.” Así se expresa Guillermo Cabrera Infante en
su “Prólogo: La sonrisa de un crítico”, introducción al volumen “El cine
estilográfico” de Vicente Molina Foix (Anagrama, España, 1993), quien en sus
propias líneas iniciales manifiesta: “La crítica cinematográfica fue mi primer
amor literario.” ¿A dónde te llevan estas afirmaciones?
AL — En nuestro país casi no existe la crítica literaria seria, por lo menos en
suplementos culturales y revistas, sean en papel o electrónicas. Por lo general
reina el amiguismo, las críticas pagas o son sólo reseñas.
16 — ¿Con qué escritores/as (de cualquier época) te gustaría trabarte en una
interesantísima discusión? ¿Sobre qué temas?...
AL — Detesto cada vez más las discusiones; nadie convence a nadie, las cosas
funcionarían mejor si supiéramos respetar al otro. Desde sus ideas a su forma de
ser. Tampoco (me parece) existen en la literatura temas de vida o muerte. ¿Serán
necesarias las conversaciones acaloradas por hache o por be? Me complace hablar
con los escritores que valoro, soy de escuchar y disfruto del encuentro. Como
resido tan lejos de Buenos Aires puedo darme el lujo de tener amigos en todas
las capillas literarias sin pertenecer a ninguna.
Regresando a lo más específico de tu pregunta, me hubiera encantado charlar con
el poeta entrerriano Alfredo Veiravé [1928-1991]: tuvimos contacto epistolar
durante varios años, no alcancé a conocerlo personalmente.
17 — ¿Qué transformación creés que ha tenido tu escritura desde “Dibujos” hasta
el presente?
AL — Se fue estilizando, puliendo, espero haber logrado haikus aceptables. Lo
destaco porque en “Dibujos” incluí poemas muy breves, ya iba acercándome a esas
estructuras.
18 — ¿Qué condiciones advertís en aquellos que más admirás?
AL — Pasión casi enfermiza por las humanidades y/o el arte en general, el
estudio, el conocimiento, don de gentes y un sentido del humor arrollador. Tengo
la suerte de ser amiga de gente que admiro y la risa, por suerte, suele
acompañarnos.
19 — ¿Qué literatura te interesa porque te incomoda o
desubica?
AL — Ninguna en especial. Aunque puedo decirte que sí me desubican los "Diarios"
de Franz Kafka; su neurosis obsesiva me incomoda mucho.
20 — ¿Qué opinión te merecen las ediciones digitales? ¿Alguno de tus poemarios
es hallable en la Red en soporte-e?
AL — Sigo prefiriendo las ediciones tradicionales, el contacto con el papel, la
independencia de no tener que cargar la batería. Aunque cada tanto leo libros en
ese formato y los e-readers me parecen ideales para viajar con el equipaje
liviano. En cuanto a mis libros, habría que buscar con paciencia: cuando
subieron uno o dos no lo hicieron en un verdadero soporte electrónico.
21 — ¿La insensibilidad ante el horror es una forma de ignorancia?
AL — No sé, en una de esas es una patología: los psicópatas son insensibles;
puede influir la falta de educación, o la costumbre, que hace el efecto de
anestesia. Yo no generalizaría.
22 — Dos textos de “El poema se va sin saludarnos” llevan por título “Ushuaia” (IV
y V); en “Bonus track” uno es “En el fin del mundo”; en “A la luz del desierto”,
en la primera sección, “La ciudad”, damos con “Noticias de la ciudad” (uno y
dos) y con “Anotaciones sobre la ciudad” (uno y dos). “En”, “de” y “sobre”: ¿qué
es posible que les trasmitas, por ejemplo a nuestros lejanísimos lectores en “el
principio del mundo”, respecto de cómo ha ido transformándose “Ushuaia” en las
últimas cinco décadas.
AL — Pasó de ser un pueblo de alrededor de cinco mil habitantes a una ciudad de
setenta mil. Es lo que los antropólogos llaman una sociedad pionera donde
pareciera que siempre todo está por realizarse. Además es una población de
tránsito: mucha gente se radica durante un lapso y luego se va. Y esa modalidad
produce desarraigo. Una vaga idea de la ciudad y sus sombras la expresé en mi
último poemario: de allí transcribo “Graffiti”: “Alguien debería dibujar de un
modo impecable / el mapa de una ciudad loca / a la que abofetea el viento. //
Bordeada por un mar gris y murallas de piedra / con gentes de poco hablar /
navegando sus propios océanos. // Nombro una ciudad que no está muerta ni viva.”
*
Anahí Lazzaroni selecciona poemas de su autoría para acompañar esta entrevista:
Leyendo diarios
Un cocodrilo del siglo diecinueve
bosteza.
¿El río?
Cualquier río fangoso
de África lejana.
Animal de sanas y sabias costumbres
si vinieras
y devoraras este caos perfecto
no harías otra cosa
que embellecer
el mundo.
(de “Bonus Track”)
*
Suma
Guerrera a ras de la estepa.
Chiflada pérfida.
Infatigable / indómita.
Oscura como barro.
Declive y transparencia.
Lluvia y solazo.
Silencio / relámpago.
Lucha y sosiego.
Magia / derrota.
Pluma o espada.
Árbol, hoja, mantel.
Rito / música de tango.
Lágrima y vaivén.
Palabra + palabra.
Palabra sátrapa.
(de “Bonus Track”)
*
Café literario
Siempre al borde de la trampa y sin escuchar los presagios
que nos trae el mar
amparas a cualquier loco que mal escribe su canción.
Lo amparas con el arte de ciertos villanos de comedia.
Lo amparas y lo dejas a su divina suerte.
Lo amparas y le permites leer sus palabras
ante un público de gentes fracasadas.
Pero en la penumbra esas palabras son tan ciegas
como todo lo que no florece a su debido tiempo.
Y ya se sabe,
porque lo dice el fuego y también lo dice el aire,
no habrá comunión posible
para quien no busque el poema,
con la misma desesperación
de un animal que escapa.
(de “Bonus Track”)
*
En la casa del Tigre
Cuentan grandes penas, amoríos trágicos
e historias de madres posesivas hilando la tarde.
Despliegan el dolor como si fuera un mantel
y beben alegres las copas del olvido.
Una embarcación en ruinas
navega el río de la noche,
dicen que en ella viajan
el rey mendigo y su guardia de sonámbulos.
A mediados del siglo
en una ciudad mal llamada Buenos Aires,
repiten, un niño levantaba apuestas de caballos
a espaldas de sus inmaculados padres
y más lejos otro niño loco
se inventaba solitario la llanura.
Murmuran trozos de vida
ya cubiertos por el polvo
o casi.
(de “Bonus Track”)
*
En todos lados se cuecen habas
Algunos poetas me escriben cartas
donde me cuentan que deliran por el lejano sur.
No son pocos los que me imaginan en una casa
construida con maderas claveteadas,
escribiendo sin cesar mientras la nieve cae y cae.
Hasta piensan que suelo estar sentada junto al fuego,
como si fuese un personaje de ciertas novelas decimonónicas,
y me piden que les describa el silencio porque ellos ya no lo recuerdan.
Este mediodía varias calles de la ciudad están cortadas.
Escucho bombos,
voces,
sirenas de patrulleros,
personas que gritan cada vez más alto en medio de la aglomeración.
Por ahí no se puede pasar.
(Primavera de 1999, de “A la luz del desierto”)
*
Argentina (20 de diciembre de 2001)
Palabra extraviada
en las dunas claras del poema.
Palabra embestida por los malos vientos.
Palabra en dificultades.
Palabra quebrada
en horas de saqueos.
(de “A la luz del desierto”)
*
Canción sin partitura
Nada está escrito en ningún lado,
ni las canciones viejas
que nos llegan a la memoria
para salvarnos del invierno,
y se hunden bajo el grito constante
de los pájaros nocturnos.
Nada está escrito,
ni esos terrores marcados a fuego
que aparecen en los sueños,
ni las alegrías
o el olvido mismo.
Nada está escrito en ningún lado.
Y los locos,
los pobres locos
ya no dibujan árboles
en las paredes vacías.
(de “A la luz del desierto”)
*
Entrevista realizada a través del correo electrónico: ciudades de Ushuaia y
Buenos Aires, distantes entre sí unos 3.000 kilómetros, Anahí Lazzaroni y
Rolando Revagliatti, febrero 2016.
www.revagliatti.com.ar
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