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 ZONA
LITERARIA - EL TEXTO SEMANAL
“Trato de escribir lo que quiero leer y no encuentro”
Entrevista a Griselda García por Rolando Revagliatti
Griselda García nació el 4 de mayo de 1979 en Buenos Aires, ciudad en la que
reside, la Argentina. Publicó los poemarios “Alucinaciones en la alfalfa”,
edición de la autora, 2000, “El arte de caer”, Alicia Gallegos Editora, Buenos
Aires, 2001, “La ruta de las arañas”, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2005 y
“El ojo del que mira”, Ediciones La Carta de Oliver, Buenos Aires, 2009. En 2010
apareció “Hallucinations in the Alfalfa and other poems”, su primer libro de
poemas traducidos al inglés por el escritor canadiense Hugh Hazelton y publicado
por Wolsak y Wynn Publishers. En 2012 publicó “La madre del universo”, Editorial
Echarper, Buenos Aires, relatos breves. Fue incluida, entre otras antologías, en
“Zapatos Rojos 2000”, Ediciones La Bohemia, Buenos Aires, 2001; “Poesía Erótica
Argentina” (1600-2000), selección y prólogo de Daniel Muxica, Ediciones
Manantial S.R.L., Buenos Aires, 2002; “Italiani D’Altrove”
(castellano-italiano), con traducciones y epílogo de Milton Fernández, prólogo
de Elvira Marinelli, Rayuela Edizioni, Milán, Italia, 2010; y “El Verso Toma La
Palabra” (33 Poetas Argentinos de Hoy), prólogo de Adán Echeverría, Homoscriptum
Editorial, Universidad Autónoma de Nuevo León, Monterrey, Nuevo León, México,
2010. Fue secretaria de redacción de la Revista de Poesía “La Guacha”, y en 2002
y 2003 integró el equipo de la Revista de Poesía “Omero”. Co-dirigió la
editorial La Carta de Oliver. Se ha desempeñado como investigadora del Centro
Cultural de la Cooperación, en el Área Literatura y Sociedad. En 2012 se estrenó
su cortometraje “Las grandes aguas”, basado en un poema suyo: http://vimeo.com/66525578
, y en 2013 se filmó “Blanco”, adaptación del relato homónimo. Cursa estudios de
Letras en la Universidad de Buenos Aires. Se dedica al dictado de talleres de
escritura creativa (poesía y narrativa). Es practicante de yôga y vegetariana.
1 — Entiendo que tus primeros tres libros, publicados en 1998 y 1999, titulados
“Hermanas ninfas”, “Sandra”, “Todo es extraño a mis ojos”, de narrativa, han
quedado excluidos de tu bibliografía. ¿Algo de ellos integra el volumen “La
madre del universo”? ¿Cómo recordás aquellos años de producción, tu adolescencia
narradora? ¿Que pantallazo nos proporcionarías de tu niñez?
GG — No menciono mis primeras novelas cortas porque las considero ejercicios. En
ese momento me invitaban a publicar mis textos en internet y tenía que poner
algo en el curriculum porque si no quedaba muy vacío, como me decían los
editores. Es imposible escribir algo rescatable a los veinte años, salvo que
seas Rimbaud (no es mi caso). De “Sandra” rescaté un fragmento que se transformó
en el cuento “La ley”, incluido en “La madre del universo”. Pero como novelas no
tienen valor. Me las autopublicaba en ediciones artesanales que imprimía en mi
trabajo. Gasté muchas resmas y tinta, una forma menor del hurto. De esa época
recuerdo mucha tristeza informe que canalizaba a través de la escritura. Era
empleada en una oficina donde sentía que me marchitaba más y más. Tenía una hora
y media de viaje hasta Ciudadela, donde vivía con mis abuelos, mi hermana y mi
mamá. Mi abuelo era sastre. Trabajó muchos años en Thompson y Williams. Era
capataz en el taller. Él me decía que tuviera paciencia en mi trabajo porque era
la única manera de progresar. Algo de esa idea me hacía ruido; yo lo escuchaba
pero en el fondo sentía que el progreso era imposible, al menos dentro de esa
estructura de relación de dependencia. Crisis del 2001 mediante, las cosas se
pusieron peor. Trataba de resistir como podía. Empecé a conocer a algunos
escritores (Sergio Rigazio, Héctor Cuenya) con los que hacíamos cosas
culturales, entre ellas la Biblioteca Virtual Beat 57. En ese momento no había
muchas páginas que ofrecieran libros de descarga gratuita. Nos repartíamos una
serie de autores que queríamos dar a conocer y tipeábamos palabra por palabra en
un archivo Word. Mandábamos por mail el archivo con la oferta gratuita a
conocidos y desconocidos, que podían solicitar cualquiera de los archivos. Era
una tarea muy placentera. En esos breves momentos quitados a los trabajos de
cada uno respirábamos aire fresco. En fin, una historia más del tipo “salvación
por la literatura”.
Siempre leí, pero empecé a escribir con mayor consciencia siendo adolescente. Al
principio, la escritura narrativa era más bien un vómito, nada racional.
Corregía como podía, hasta que me parecía que quedaba bien. En cuanto a los
poemas, primero aparecían en libretitas y después los pasaba a la computadora,
donde ya tenían otra presencia. Esa distancia era necesaria para poder verlos
como ajenos, algo bastante difícil. Casi al mismo tiempo empecé a inmiscuirme en
lecturas de poesía, y ahí tuve una buena devolución, lo que me envalentonó. A la
vez, me abrió la puerta para leer nuevos autores y conocer a otras personas que
también escribían. Creo que escribir es una tarea solitaria que lleva mucho
tiempo e introspección, y estos encuentros de poetas ayudan a salir. Un poco de
soledad, un poco de compañía.
En cuanto a mi niñez, estuvo amenazada por el fantasma de la enfermedad de mi
padre (cáncer). En casa infantilizaban lo que le pasaba: “Papá tiene unas
piedritas en la panza, se las van a sacar, por eso va al hospital”. No pasaba
nada y todo estaba pasando. Él murió cuando yo tenía diez años. Escribí dos
poemas sobre él. Uno de ellos está en “El arte de caer” (“Pa”), y otro es
inédito (“El dique”). Este último cuenta el momento en que fuimos a tirar sus
cenizas en el río de Alpa Corral, en Córdoba.
El dique
 En las últimas vacaciones Papá
construyó un dique en el río.
Le llevó toda la mañana.
Cuando terminó, el sol
había bronceado su espalda.
El agua nos llegaba a los tobillos,
nos metíamos en zapatillas
para que los pies no dolieran.
En ese mismo río esparcimos
sus cenizas pocos años después.
Mamá llevó flores
y una botella de vino.
No había nadie ese día,
sólo un hombre acostado en la arena
que al ver la botella
gritó de satisfacción.
A Papá le hubiera gustado, pensé,
y entrando al agua rompí el dique.
2 — Creo haber llegado a ver, a leer una o más ediciones de tu Hoja de Poesía
“Solo Sal”. ¿Durante qué lapso la editaste? ¿Y el título…?
GG — La hoja de poesía “Solo Sal” empecé a hacerla como para “no caer con las
manos vacías” en las lecturas de poesía. Veía que muchas personas repartían
plaquetas con poemas y los imité. Copiaba y pegaba poemas que encontraba en
internet, sin otro criterio que compartir lo que me gustaba. A veces incluía
algún amigo o conocido que me mandaba material. No me quedó un solo ejemplar de
“Solo Sal”, así que no puedo recordar a quiénes incluía. Salieron unos siete u
ocho números, alrededor del año 2000. El título no sé cómo surgió. Jugaba con la
sal de mesa y la orden de salir. Justamente era lo que sentía que tenía que
hacer en ese momento, en varios sentidos.
Griselda García con las poetas
Alejandra Pultrone y Alicia Gallegos
3 — En una ocasión fui como invitado al programa radial que co-conducías en FM
La Boca. Me agradaría que nos cuentes no sólo cómo se llamaba la audición y con
quienes la hacías, sino también cuánto tiempo estuvo en el aire y qué
características le imprimieron. Y si te satisfizo la experiencia y volverías a
involucrarte con ese medio.
GG — El programa se llamaba “La Santa Poesía”. Era la puesta en el aire de
debates y charlas que teníamos con Claudio LoMenzo y Javier Magistris,
directores de la revista “La Guacha”. Invitábamos a escritores y les hacíamos
entrevistas informales. Duró un año, más o menos. Teníamos muy estructurado cada
programa, salían bien. La producción la hacía Andrea Campagna, una compañera de
trabajo que estaba estudiando Comunicación. Nos divertíamos mucho. Me parece un
medio riquísimo y volvería a participar en un programa, sin dudarlo. De chica me
gustaba “jugar a la radio”: decía la temperatura, leía poemas, pasaba música y
hacía las publicidades. “La Santa Poesía” mantuvo ese espíritu, creo.
Griselda García con Rodolfo
Alonso, Paola Cescón, R. Revagliatti, Leopoldo Castilla, Florencia Abbate y
Jorge Cambiaso en 2001 - Foto Daniel Grad
4 — Ignoraba yo esa labor tuya como
investigadora en el Área Literatura y Sociedad, en el Centro Cultural de la
Cooperación. ¿Sobre qué investigarías en la actualidad? ¿A quiénes destacarías
como ensayistas?
GG — La verdad es que no se me ocurre un tema para investigar en este momento.
El trabajo con la producción ajena en el taller literario me lleva mucha
dedicación. Luego queda poco espacio mental para seguir pensando en literatura.
Quizás no suene bien esto, pero es lo que me sucede. Cuando investigaba en el
CCC tenía en paralelo el trabajo de oficina, quizás por eso me parecía
refrescante hacer entrevistas, leer teoría, escuchar conferencias aburridas… En
la carrera de Letras te piden que investigues, dentro de cierto marco, como
estudiante. Te ponen a que escribas trabajos sobre prácticamente cualquier tema
que se les ocurra. Les encanta que “cruces” autores, que hagas literatura
comparada. Está de moda. Agota, pero entiendo que son formas de ensayar la
escritura académica.
Me parecen muy buenos los trabajos de Walter Cassara (“El oído del poema”) y
Alicia Genovese (“Leer poesía”). Ellos escriben con claridad sobre temas que
pueden ser oscuros.
Griselda García con Rolando Revagliatti en
2001 - Foto Daniel Grad
5 — Me voy a detener en la antología
bilingüe subtitulada “Antologia di poeti che scrivono in altre lingue ma
continuano a sentire in italiano”. En tu caso lo itálico irrumpe por el costado
materno. Y ya que estamos: ¿qué poetas italianos te entusiasman?
GG — Me pareció hermosa la idea de la antología y me sentí muy agradecida por la
convocatoria. El italiano es un idioma muy bello que no comprendo, salvo
palabras sueltas. Sentí mucha conexión con mis abuelos maternos, una especie de
ligazón creativa en el árbol genealógico. Adoro a Cesare Pavese, Ungaretti,
Eugenio Montale, pero no leí a otros poetas más recientes.
Griselda García con Rolando Revagliatti,
Eduardo Romano, Andrés Jacob, Graciela Maturo, Norberto Corti, Graciela Vásquez
Mansilla y Alicia Genovese en 2011 - Foto Daniel Grad
6 — En una o dos oportunidades me oíste
valorando tus enfoques, agudeza y estilo en tus comentarios bibliográficos
publicados en revistas. Me recuerdo “examinando” con regodeo la organización y
realización de aquellas críticas —y con independencia del objeto de tu
comentario—. Creo que estás o estarás para emprendimientos ensayísticos
novedosos. Quizá tu actual formación académica contribuya a que mis expectativas
se cumplan.
GG — Sos muy generoso. La verdad es que siento que me faltan muchas herramientas
para poder expresar lo que pienso. La Universidad trata de ceñirme el corsé de
la escritura académica, pero me cuesta. Cuando no me queda otra que aprobar una
materia tengo que escribir así. Las monografías las voy subiendo a mi blog con
la etiqueta “Reseñas y trabajos”. Es bueno que este material esté a disposición
de quien quiera consultarlo: la monografía de uno le puede servir a otro. Creo
que es muy necesario armar redes.
7 — En una entrevista que el poeta brasileño Floriano Martins realizara al poeta
venezolano Eugenio Montejo, le preguntó si creía que media un gran abismo entre
aquello que había escrito y lo que hubiese deseado escribir. Reconociendo la
apropiación de la pregunta, te la formulo.
GG — En lo personal, entre lo que escribí y lo que hubiera querido escribir creo
que no hay tanta brecha. Trato de escribir lo que quiero leer y no encuentro.
Como no existe, lo fabrico.
8 — ¿Estás leyendo a novelistas contemporáneos?
GG — Soy viejera, la verdad es esa, no leo a muchos contemporáneos. Pero lo
bueno termina imponiéndose. A veces pasa que, en una semana, dos o tres amigos o
conocidos mencionan un libro. Ahí, voy. No me suelen atraer demasiado, pero
acepto las recomendaciones como parte del lazo que me une a esas personas. Tuve
entusiasmos intensos con varios autores que después no releí. Uno de ellos es
Carlos Castaneda. Me parecían unas cosas maravillosas las que contaba.
Circulaban anécdotas sobre gente que se había vuelto loca por leer ese tipo de
libros. A mí me interesaba ese germen, dónde podía estar, pensaba mientras
avanzaba por esas páginas de desiertos y águilas. Leía en la cama, tapada bajo
una manta roja y pesada. En ese momento, no había tantos tiroteos en Ciudadela.
Sólo algún que otro balazo al aire, luego silencio. Una noche llegué a una de
esas prácticas de meditación y golpes en el punto de encaje que le proponía don
Juan a Castaneda. Y tuve una especie de alucinación: estaba tendida sobre una
piedra inmensa, en el desierto, viendo un cielo color naranja. Y arriba volaban
las águilas. Me asusté y lo dejé. Todavía no me volvió a pasar algo así con un
libro.
9 — Has traducido al castellano a Anne Sexton, Craig Czury, Peter Orlovsky,
Leonard Cohen, Gary Snyder, Heather Thomas, Susan Deer Cloud, Sylvia Plath, Walt
Whitman, Robert Bly, Elizabeth Barret Browning, Langston Hughes, Andrew Marvell,
Lawrence Ferlinghetti, etc. ¿Qué te sucede —qué te recorre— mientras procurás
hallar los vocablos que den cuenta de semejante compromiso?
GG — Traduzco de atrevida. Prefiero pensar que son versiones; algo un poco más
realista. El objetivo de trasladar al español a determinados poetas es poder
compartirlos con los que no tienen acceso a otra lengua. Ahora es muy habitual
que todo el mundo sepa inglés, pero en cierto momento no lo era. Y por eso
empecé. Tengo una amiga poeta y traductora a quien consulto cuando tengo dudas.
Ella tiene mucha paciencia y trato de no cargosearla. Es difícil encontrar
personas así, que nos avisen cuando nos equivocamos y nos hagan indicaciones
afectuosas. Para traducir a un poeta, trato de quedarme con su perfume. Otros
podrán llamarlo estilo o voz: eso que queda al terminar de leer un libro; se
produce un encantamiento, un amor repentino que te hace querer ir a buscar al
autor, abrazarlo, hacerte amigo. Pero como muchos están muertos, un modo de
volverlos a la vida es seguir difundiendo su obra.
10 — Supongamos que pudieras reencarnarte en un pintor: ¿a quién elegirías? ¿A
quién elegirías para reencarnarte en un estadista? Y más: en un animal. Y más:
en algo de un orden botánico.
GG — Pintor: Egon Schiele, Francis Bacon, Lucien Freud (alguno de éstos).
Estadista: no se me ocurre. Animal: una vaca en India. Botánica: yerba mala.
11 — “¿Hay escritores que escriban para vos?”
GG — Sentir que alguien escribe para mí me pasó últimamente con Hebe Uhart. Hay
una libertad de lenguaje y tema tan grande en ella, que me resulta refrescante.
Poder transformar las experiencias de lo cotidiano en un relato es algo genial.
Como decimos con un amigo: con las dos o tres líneas que nosotros nos escribimos
por mail (encargué dos panes integrales, el viento agita el ficus, me invitaron
a Mar del Plata), Hebe te arma un cuento.
*
Griselda García selecciona poemas de su autoría de la antología “Poesía
Deliberada”, Editorial Textos Intrusos, Colección Ropa Vieja, Buenos Aires,
2013, para acompañar esta entrevista:
Modelo en estudio de pintor
Ansío el roce del lápiz contra el papel
la caricia del pulgar que esfuma el trazo.
Voy a esperar a que prepare sus cosas.
A que despierte el ojo que todo lo ve.
30 minutos. Su rostro rezuma sudor.
Me mira y es como si viera
más allá del más allá.
45 minutos. Un mosquito hunde su trompa.
El poro se rebela en hinchazón.
El isquion lucha por adaptarse,
un deslizamiento mínimo
que atenúe la molestia.
50 minutos: "Abre los ojos"
La menor tensión del músculo
cambia la escena, la pose se modifica
el rictus es otro, nuevo y distinto.
60 minutos. La mancha de vino en la pared
se convierte en un espía a quien llamo Dimitri.
Con él dialogo en la duermevela.
75 minutos: "No muevas la mano, por favor".
Los huesos del coxis gritan desde su caja.
La inmovilidad que parecía un descanso
se vuelve una jaula en la que estoy atrapada
en la que busco no ya estar cómoda
sino atenuar el dolor.
A través de los párpados la luz cambia.
Al final, la disciplina hace la vida más fácil.
A una orden suya podré moverme
pero eso no me hará libre.
Voy a correr a abrazarlo.
*
I
El pintor
Esa mañana abandonó su túnica
con la impunidad de toda bella.
Yo aparté los ojos:
su figura desafiaba a la vista.
Con mis manos sin pudor
hubiera dado diez años
por reconocer sus detalles
y dibujarla con la paciencia del viento.
No podía, como antes, mover
el pincel durante horas
mi cabeza flotando sobre océanos
y levantar la vista para
captar el paso de la luz
en el mediodía de verano.
Su esencia de mujer
pulsa cada fibra de mi ser hombre.
Sé lo que hubiera dicho mi maestro.
No voy a condenarla a la chatura del papel
voy a darle dimensión de vida, la mía,
y amarla.
II
La modelo
Esas mañanas te veía
entornando los ojos para captar
la incidencia de la luz, las sombras
recortándose en la trama de mi piel.
Me costaba mantener la quietud
cuando te acercabas
para reconocer cierto pliegue
de la tela, algún matiz.
Hubiera querido tocar tus manos
tus dedos con el tizne del carbón.
No me mires, mirame.
Que tus ojos se hagan
de agua y pueda beberlos
que no veas más que mi cara
en otras caras.
En cada jornada sos vos el modelo
y yo la que absorbe mil detalles
de placer en tu figura.
Paso las tardes con el recuerdo
de tu cuerpo de hombre
doloroso y dulce.
Te amo aunque no lo sepa
todavía.
*
La foto robada
Se nos debe ver muy lindos
se nos debe ver hermosos
con el puesto de comidas
detrás a punto de cerrar
dejándonos encandilados
por la blancura del mediodía
pero mi mano apoyada en su hombro
tiene el puño cerrado
se va a terminar, se termina
se escurre como arena
el mismo océano que miramos
como en una imagen de póster
nos va a separar
se va a terminar, se termina
en marzo voy a recordarnos
bebiendo con sorbetes de colores
y sombrillitas simpáticas
explotemos en mil llamadas cariñosas
en diminutivos graciosos y tiernos
se va a terminar, se termina
voy a recordar
cuando una ola te tapó y
saliste enojada como una nena
se va a terminar, se termina
en marzo el bronceado
va a ser sólo un rastro
nos veo las sonrisas de los que ríen
porque tienen los dientes bien
pero mal el alma
el reflejo plateado sobre el agua turquesa
tragos, sorbetes de colores
y sombrillitas simpáticas
los lugares comunes suelen ser
los que contienen más verdad
con vos quiero caer en todos
les dejo la originalidad a quienes deben
inventarse un amor para escribir.
*
Las grandes aguas
Y a quién vas a llamar cuando acabe el día
y al volver del trabajo pienses en estar con alguien
a quién vas a llamar para que te acompañe
cuando camines por las calles tristes de siempre.
Verás que todos están con alguien menos tú
que deseas cosas que no volverán
y dejas pasar aquellas que te harían feliz
si estuvieras preparado para verlas.
Hacia el fin de jornada cierro los ojos.
Escucho el roce de las alas de la polilla
embriagada de oscuridad.
En la noche del viernes por calles tristes
enviarás mensajes a teléfonos apagados
desde cuartos de paredes sucias
con pequeños roperos atestados
en camas marineras sin equilibrio
ardiendo de deseo por el cuerpo de una mujer
rezándole al Señor de los Milagros
por el cuerpo de una mujer
rezándole a Chacalón que es Dios
por el cuerpo de una mujer.
A quién vas a culpar por no haber hecho lo correcto
a quién vas a llamar cuando acabe el día
y volviendo por calles tristes sepas que te espera
el catre pequeño, más pequeño sin mujer
sin cuerpo que fatigue la innúmera cama.
Vas a decir que me extrañas cuando ya sea tarde
vas a pedirme que hable cuando no tenga fuerzas.
Hubiera hecho falta tanto más juntos
para convertirme en el árbol
que baña con su savia
el hacha del leñador que lo ha herido.
No soy tan buena, lo siento.
Las monjas hablarían de perdonar
de dar la otra mejilla.
Qué saben ellas de amar si se han casado
con un mudo, un ausente, un muerto.
¿Dónde estabas, que no te vi?
Tenía que ser ahora, no antes
antes no hubieras podido verme, éramos otros
tenía que ser ahora.
Y ahora aquí estoy, aquí estamos
estar contigo es bailar dentro de un huracán
una máquina voltaica años luz al borde del sol
un agujero negro empujando el centro del abismo
tu piel y tu pelo, chocolate y manjar blanco
rompiendo en mi paladar de sibarita.
Mi piel todavía sabe a ti, salobre y dulce.
Hombre. Ser de ensueño y luz
agua mansa y cascada en caída libre.
Nada va a lavar tu olor en mí
como una casa musical voy a conservar tu voz
tu forma de cantar las palabras.
Y quién va a navegar tus aguas, nadador
quién se atreverá a enfrentar las grandes aguas
el amor es un laberinto del que se sale volando
o se perece buscando la salida.
Qué bueno no haber escuchado a las amigas:
Tranquila, tómate tu tiempo...
tranquila estuve toda mi vida
tranquila estaré en la tumba.
Olvidé que no eras río sino océano y
me bebí de un trago tus aguas, nadador
y las encontré amargas y me ardieron
como una insolación de eclipse.
Que tus ojos se hagan de agua y pueda beberlos
fue mi profecía y me ahogué:
llega un momento en que las palabras
tienen valor de acto.
No voy a naufragar en tus aguas, nadador.
No voy a inmolarme en el laberinto del amor.
Vuelvo a mi vida habitual
a la calma monótona que necesito
para transformar la mierda en oro.
Vuelvo a mi centro que se parece mucho
al ojo del huracán, el lugar de mayor quietud.
En el ojo del huracán hay calma.
En el ojo del huracán está
todo lo que hemos perdido.
Lo perdido es nuestro para siempre.
Mientras escucho a la polilla
que se quema las alas contra la lámpara
pienso que es duro el destino
de los que buscan la luz.
*
Lo que nos dejó la poesía de los 90 (Pablo Neruda recargado)
Puedo escribir los versos más sórdidos esta noche.
Escribir: se me nota el peronismo a la legua,
en la calle sólo me gritan obreros o mecánicos.
Un hotel en Constitución
con botellas rotas y bichos en las paredes
adonde él me lleva después de salir de la obra.
De la obra, de la obra en construcción
donde se gana el pan con el sudor
de su lomo de negrazo divino.
No me denuncies al INADI, por favor,
todo bien con vos morocho andino,
voy por la hermandad latinoamericana.
Nunca podré pedir leche de tigre
en un restaurante sin sonreír.
Es de familia: mamá, Guadis y yo
tres camioneras, una grosería tras otra,
chistes de mal gusto, recuerdos del almacén,
de cuando esparcimos a papá en el río de Alpa Corral.
Puedo escribir los versos más sórdidos esta noche.
Escribir: a través del denso vapor de la ducha
el morocho tensa los músculos aceitados.
Se acerca, siempre que un hombre se acerca da miedo,
tanta masculinidad acechante inquieta,
es como si se te acercara el Aconcagua.
Hundo los dedos en la espesura de su pelo mojado
y cuando inclina la cabeza en un grito de ardor,
la mujer de la limpieza no sabe ni quiere saber
qué le ha ocurrido al pasajero de la habitación 23.
*
Entrevista realizada a través del correo electrónico: en la Ciudad Autónoma de
Buenos Aires, Griselda García y Rolando Revagliatti.
*
Descargar entrevista
http://www.revagliatti.com.ar/011114.html
http://www.revagliatti.com.ar/010815.html
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