Por Juan Carlos Gómez
LA OBRA DE GOMBROWICZ
El Diario de Gombrowicz
es una obra escrita entre los años 1953 y 1969. Con una actitud abierta
y universal Gombrowicz se pasea por todos los temas de la cultura contemporánea
en sus mil páginas.
El aburrimiento en Gombrowicz
es un sentimiento que tiene mucha importancia, pues aburrimiento y diversión
formaban un par dialéctico siempre presente en su vida y en su obra.
No se cansaba de decir que nunca había terminado de leer un libro porque
se aburría, que la relación sexual con la mujer le resultaba tediosa,
que el peor género literario era el aburrido. ¿Por qué le tenía tanto
temor al aburrimiento? El aburrimiento para Pascal, de igual modo que
la nada para Sartre, es un sentimiento fundamental que nos remite al
Ser, pues ese talante del ánimo no tiene un objeto singular y preciso;
cuando estamos aburridos, no lo estamos de esto o de aquello, sino de
todo.
Afirma que en la Argentina
la forma y la belleza maduran con precocidad y sin dificultades gracias
a lo cual en este país no se ha creado una jerarquía de valores a la
medida europea, carencia que a Gombrowicz le encantaba; esta lasitud
y esta flojedad le permitieron descansar y preservar su genio, un genio
que desplegó sus alas en toda la esfera de la creación. Pero los argentinos
también saben descansar: frente al agotamiento que les produce el lenguaje
público que sirve al espíritu –ritual, retórico y grandilocuente–, se
defienden con un lenguaje privado con el que se comunican a espaldas
del otro y que los devuelve a la cotidianidad.
El alma es sólo un atributo
del hombre, el dolor le es ajeno a la naturaleza. El abismo que abre
la iglesia entre el hombre y la naturaleza no se ha mantenido en pie,
el dolor se ha vuelto cósmico y la confrontación entre el dolor de ambos,
inevitable. Por el hombre y el animal circula, entonces, la misma sangre:
emparentados por el dolor lo convocan a Gombrowicz para establecer un
diálogo, y él, obedeciendo a sus impulsos inferiores cuasi dialoga con
la vaca, y no tan sólo con la vaca sino también con el escarabajo. Y
aquí, cuando empieza a personalizar a la naturaleza, a tratarla de tú,
se le produce una vacuidad absoluta que él no explica, lo invaden la
pereza y la aversión, y se escapa. Hay un corrimiento desde la importancia
de la muerte hacia la intensidad del dolor, que Gombrowicz constata
en sí mismo y en la historia humana, a punto tal que el dolor se le
convierte en el origen de la existencia. La vida para la muerte del
existencialismo es un anacronismo que no reconoce la mengua del valor
de la muerte y la irrupción del dolor. Este desplazamiento histórico
amplía el círculo del dolor y destruye sus jerarquías: "el dolor es
el dolor, donde sea que aparezca, tan terrible en un hombre como en
una mosca". Las transacciones entre la muerte y el dolor cambiaron la
actitud del hombre con la naturaleza, ahora está más inseguro y confuso
que antes y se le acentuó su contradicción con ella.
Gombrowicz utiliza la idea del desenvolvimiento
y crecimiento de la forma para explicar el advenimiento del nazismo,
que viene a ser algo así como una acumulación de forma, como el
ascenso de la forma desde un individuo, pasando por la familia,
el pueblo, la nación, hasta llegar a la historia. Encontró una relación
entre un bruto que estaba merodeando en sus cercanías en una mañana
de Tandil, y Hitler. Las señas de este bruto ya aparecieron en el
capítulo del Dolor: "arrepollado, nalgón, mofletudo, dedón, tripudo,
corpachón, sanguíneo y revolcado con la parienta". Se puede decir
que, en general, Gombrowicz tenía recursos para afrontar los aspectos
más variados del infortunio, pero no los tenía para afrontar al
bruto, y no por la violencia latente que yace en cada bruto. Gombrowicz
sabía enfrentar la violencia, baste recordar cómo manejó a su tío
loco cuando arriba de un tren, pistola en mano, hizo desalojar todo
un compartimento. Pero, con el bruto, no podía. Una noche regresábamos
de Hurlingham a Buenos Aires. El tren estaba repleto, los coches
de pasajeros estaban completos, viajábamos en un coche de cargas.
Un grupo de brutos fumaba e imprecaba cerca nuestro, y como Gombrowicz
los miraba con una mirada intensa de desprecio, ellos también nos
empezaron a mirar. Mientras crecía la tensión Gombrowicz empezó
a hablar en francés, un poco para mí pero, más bien, para la ciudad
y para el mundo. Yo no tenía ganas de meterme en líos con esos brutos,
así que lo miraba y sonreía beatíficamente. A Gombrowicz, sin ningún
punto de apoyo, se le fue transformando la mirada; del desprecio
pasó al disgusto, del disgusto a la neutralidad, y de la neutralidad
al miedo. Estas situaciones se le debieron presentar con alguna
frecuencia, ya hemos dicho que era un busca pleitos y un provocador. La idea de Gombrowicz es que la historia ha reducido a Hitler a polvo y escombros, por miedo. Pero el miedo puede ser también un homenaje al monstruo satánico engendrado por el infierno. Mientras su confrontación con el catolicismo y el comunismo sólo la pudo llevar a cabo después de salvar un sistema de ideas, en el caso del nazismo pasa las ideas por alto, son muy primitivas como para tomarlas en cuenta. La tesis de Gombrowicz es que Hitler se armó de una enorme audacia para alcanzar el límite del terror, y creció con el miedo ajeno. Aplicó el principio de que ganaría el que tuviera menos miedo, y que el secreto del poder consiste en dar un paso más, en aterrorizar al otro y aplastarlo, tanto que el otro sea una persona o una nación; ese paso más frente al que los demás exclaman: no lo doy. Quiso que una vida extremadamente cruel fuera la prueba definitiva de su capacidad de vivir, y quiso también alcanzar la heroicidad luchando contra su propio miedo. Se prohibió la debilidad y se cortó la retirada, una estrategia antigombrowicziana. Es muy útil descomponer el ascenso de la forma desde la persona hasta la historia, siguiendo el camino de Hitler. Primero se unió a un conjunto pequeño de individuos y se hizo líder de ese grupo reducido a partir de sus cualidades personales, y en esta primera fase del proceso la idea era el instrumento para conseguir el sometimiento del otro. Hasta aquí, tanto el líder como sus subalternos estaban situados en un terreno humano, podían renunciar. Aquí empieza a aparecer un factor decisivo: el aumento de la cantidad cambia la dimensión, se hace inaccesible para un solo individuo. La forma demasiado pesada y maciza empezaba a vivir su propia vida. Un poco de fe en cada obediente se multiplicó por la cantidad y se convirtió en una carga de fe peligrosa, porque cada uno de ellos ya no podía saber cómo reaccionarían los demás, a los que no conocía, si se le ocurriera decir: renuncio. Hitler, reforzado por la cantidad y por la fe, había crecido, pero todavía no había nada en su naturaleza privada ni en la de los otros que les impidiera tomar la palabra, y decir: paso. La forma creció por su propia ley general y transfirió a una esfera superior la acción de la conciencia individual: Hitler fue dejando de actuar con su propia energía y utilizó la fuerza de la masa, superior a la suya propia. El grado de excitación entre el líder y sus subordinados creció en audacia y alcanzó tal estado de ebullición que el conjunto se volvió terrible y superó la capacidad de cada uno de sus miembros. En este continuo ascenso de la forma, el terror se apoderó de todos, también del jefe, que entró en una dimensión extrahumana; ya nadie podía retroceder, porque sus conductas habían sido transferidas de la región humana a la interhumana. Gombrowicz introduce la idea teatral del artificio, una idea que denota todo su mundo. Hitler finge ser más valiente de lo que es para forzar a los demás en esta carrera enloquecida del crecimiento de la forma, pero de este artificio nació una realidad que produjo hechos. Las masas no pudieron sentir el carácter teatral de la actuación de su líder, y una nación de millones de habitantes retrocedió aterrorizada ante la aplastante voluntad de su jefe. El jefe se vuelve grande con una grandeza extraña cuyo rasgo característico es que se crea desde el exterior. Hitler se había partido en dos: un Hitler privado con pensamientos y sentimientos simples estaba en manos del Gran Hitler, que se le imponía desde afuera. Una vez que estas transformaciones entraron en la esfera interhumana, la idea ya no funcionó, porque no era necesaria, era una apariencia detrás de la cual el hombre se posesionó del hombre. Una mano blanda que no hacía tanto tiempo tomaba un pincel para hacer trazos sobre una tela se convirtió en una maza con la que se golpeó a la historia. La Literatura "Porque la literatura es una dama de costumbres severas y no debe pellizcársela en los rincones." El punto de partida de Gombrowicz, su exigencia, es que el arte esté unido a la vida. ¿A qué vida?, a la de él. Es ante todo un desprecio por cualquier exceso. Si la existencia de otro hombre también está unida a la vida, entonces, puede haber un encuentro. Es paradójico pero, para Gombrowicz, la condición que hace posible el contacto con el otro es el egoísmo, el yo, el egoísmo de los dos. El conflicto más dramático e incurable de la cultura se produce en nosotros mismos entre dos aspiraciones fundamentales: la que quiere la forma y la que no la quiere. Por suerte o por desgracia, la forma encierra sólo una parte de la realidad. Cualquier pensamiento que intenta definir esta insuficiencia se transforma en forma; esta dificultad no tiene cura, no se la puede resolver dialécticamente. El drama gombrowicziano da vueltas alrededor de las condiciones que hacen posible el encuentro con el otro, pero choca con el muro de la forma, que le pone límites a su pretensión. El arte de la creación, o su técnica literaria, como la llama él, es un sueño con forma musical que destruye la realidad de la vigilia, la hace trizas, y de esos escombros se levanta un mundo nuevo que se interna en el sentido interior de su vida, que él no conoce. Gombrowicz descubre cómo funciona la forma y cómo, a través de ella, los miembros de un grupo, cualquiera sea su tamaño, se organizan y determinan entre sí, tanto en su naturaleza como en sus funciones. Un caso concreto que resuelve aplicando esta idea es el de Hitler. Ahora nos va a explicar cómo en el mismo acto de la creación literaria existe una ultraactividad de la forma, que se desarrolla por sí misma. De igual manera que en el caso de Hitler, hay aquí también un ascenso desde los primeros elementos individuales que crecen siguiendo la ley de la acumulación formal, hasta la visión general que cierra el conjunto. Una clase de esos elementos son frases sueltas y situaciones excitantes, de los que sobreviven unos pocos. Esta función de control que el autor ejerce, eliminando buena parte de los primeros miembros de un conjunto que se va formando, es muy importante y está presente en todo el proceso. Las frases y los elementos en estado caótico le impondrán al autor, por la propia necesidad interna de la forma, una representación más amplia: escenas y una trama en estado de nacimiento que sólo deben satisfacer las necesidades de la imaginación. En este segundo momento, el caos inicial se reduce y aparecen con alguna claridad las asociaciones y los elementos excitantes y misteriosos cuya acción se amplía; un repiqueteo que el autor debe buscar siempre. También aquí es necesaria la actividad de eliminación. Mediante este proceso de control, el autor debe contrastar siempre el resultado con el sentido interior de su vida que, sin embargo, no conoce. Los miembros de este conjunto, si es que la creación se realiza de esta manera, es decir, si el autor evita la intervención pesada de las líneas de realidad, adoptan un comportamiento que define su naturaleza y sus funciones. Es aquí donde aparecen las escenas claves, las metáforas y los símbolos que ya apuntan en una dirección determinada ante la que no se puede exclamar: ¡elimino! Del caos inicial, por una acumulación de forma, se pasa a las escenas, a los personajes, a los conceptos y a las imágenes que el proceso de control ya no puede eliminar, y lo ya creado dictará el resto: "Tu principio debe ser el siguiente: no sé dónde me llevará la obra pero, me lleve donde me lleve, tiene que expresarme y satisfacerme". El sentido interior de la vida es el ángel de la guarda que toma la palabra para confrontar constantemente la imaginación con la realidad y para mediar en la lucha entre la vida y la existencia: "(...) cuanto más loco, fantástico, intuitivo, imprevisible e irresponsable seas, tanto más sobrio, responsable y dueño de ti mismo debes ser". "Me gustaría saber hasta cuándo esos dos nombres malditos devorarán toda la substancia de las críticas dedicadas al teatro que escribo; hasta cuándo han de servir de pantalla a mi modesto teatro de aficionado". Se refería a Beckett y a Ionesco. Aunque las ideas, y son las ideas las que se comparan, no son más que uno de los elementos del arte, Gombrowicz prefería no parecerse a nadie. Las ideas por sí mismas no son nada, una obra de arte es el resultado de muchas inspiraciones organizadas según las leyes de la forma. Pero la cuestión es cómo defenderse de unos expertos polacos despistados que escriben sobre las concomitancias entre su obra y el pensamiento de Sartre, si no es con las ideas. Lo estaban acusando, poco más poco menos, de haber descubierto el paraguas. Gombrowicz realiza la crítica profunda al catolicismo y al comunismo después de haber cruzado la línea de sombra de las ideas, más allá de la cual organiza una defensa permanente: "Tendré que seguir defendiéndome hasta que por fin el más lerdo de los expertos se fije en mi presencia". El pensamiento de Sartre, agudo e incandescente, exige un combate drástico. ¡Nada más fácil! Hay que oponerle un pensamiento romo, un espíritu relajado y una actitud que huya del exceso. A Gombrowicz le gustaba verse como a un pequeño terrateniente polaco; ser campesino polaco, sí, pero no demasiado campesino ni polaco; ser libre, sí, pero sin excesos. Si hubiera entrado a la cultura como un campesino polaco libertario absoluto los expertos tendrían el problema resuelto: lo hubieran reconocido como un productor excelente del primitivismo en estado puro. "¿Acaso me sobrevaloro? De veras preferiría ceder a otra persona el ingrato y arriesgado papel de comentarista de mis propios y dudosos logros, pero el problema estriba en que en las condiciones en las cuales me encuentro, nadie lo hará por mí. Ni siquiera mi inapreciable partidario Jelenski. Afirmo que en mi campo he hecho lo suficiente para que este conflicto con la forma se vuelva perceptible". Tomar distancia es para Gombrowicz una actitud decisiva, mucho más aún en el terreno artístico. El artista debe ser extraño, desganado, desconfiado, lúcido, agudo y exótico entre la gente-: "¡No te dejes domesticar por los tuyos, no te dejes asimilar!" El artista es aristocrático, niega la igualdad y adora la superioridad, es cruel con la mediocridad y cultiva la personalidad. Es intransigente, hay que dejarlo en paz, que escriba lo que le dicte el corazón. Semejante aristocracia es pensable y aceptable en el sistema de Marx, pero los comunistas han preferido aplastar a los escritores. "Soy alérgico a los escritores en grupo en su aspecto gremial; cuando veo a colegas unos junto a otros, me mareo." La crítica a la actividad de la crítica literaria ocupa buena parte de las páginas de su Diario. La naturaleza de la facilidad con la que el periodismo literario le ajusta las cuentas a la literatura lo induce a oponerle resistencia. La obra de un escritor no puede ser inocente respecto de la crítica, pues corre el riesgo de ser destruida por el juicio de un idiota. El autor debe procurarse una ventaja de partida contra los críticos, pues un estilo que no sabe defenderse a sí mismo de un comentario humano no cumple con su cometido más importante. Esos juicios son decisivos para el escritor, incluso cuando procedan de un cretino; la actitud orgullosa de ponerse por encima de ellos es una ficción absurda que produce consecuencias prácticas y de importancia vital. El crítico es por lo general un literato de segunda clase con una relación frágil, casi siempre de carácter social, con el mundo del espíritu. ¿Cómo un hombre así, inferior, puede valorar el trabajo de otro superior? Los efectos que causan estos parásitos son catastróficos, pero Gombrowicz es un hombre de buen corazón y les arma un programa universal y expiatorio a los parásitos: les pide que no juzguen, que describan únicamente sus reacciones, que no escriban ni sobre el autor ni sobre su obra sino sobre ellos mismos en confrontación con la obra o con el autor, que no escriban como pseudo científicos sino como artistas: "La crítica debe ser tan intensa y vibrante como lo que toca, de lo contrario no será más que el escape del gas de un globo, el degollamiento con un cuchillo embotado, la descomposición, la anatomía, la tumba". Pero el autor también está obligado a desarrollar una política frente al arte, no puede dejarse subyugar, debe conservar su soberanía, y no tan sólo en atención a su yo. Hay una razón más artera, más furtiva: la atracción que produce la belleza en el arte no tiene lugar en una atmósfera de libertad; una voluntad colectiva que pertenece a la región interhumana de la que no tenemos conciencia nos obliga a admirar, de modo que somos puestos en el trance de tener que admirar. La relación que surge entonces entre el que admira y la belleza es falsa. Aquí Gombrowicz aplica una de sus fórmulas preferidas: "tú no admiras, tú quieres admirar". En esta escuela de tergiversaciones se ha formado un estilo, no sólo artístico sino también de pensar y de sentir, de una élite que se perfecciona y consigue la seguridad de su forma de una manera inauténtica. El exilio le impone al artista unas condiciones nuevas que deben ser examinadas. ¿Es una ventaja o una desventaja? El grupo, el ambiente, la patria, la política, el programa, la fe, desaparecen, se los traga el tiempo, y el artista es arrojado a un mundo ilimitado y muy difícil de dominar. Una cultura local no le puede hacer frente al mundo, la historia contemporánea es demasiado violenta para ser afrontada por culturas particulares, sólo una cultura universal se las puede ver con unas condiciones tan hostiles. El artista exiliado se enfrenta también de un modo directo con la esfera inferior, no dispone de elementos atenuantes, tiene que soportar personalmente la presión de una vida brutal e inmadura. Cuántas experiencias suyas agradables y desagradables le deben haber pasado por la cabeza a Gombrowicz cuando reflexionaba sobre este tema: un conde en bancarrota que observa cómo el estilo de los salones pierde su valor porque ya no hay salones. Gombrowicz se pone a la búsqueda de un método para ser aristócrata otra vez, trata con sangre fría y sin reparos sus sentimientos más queridos y espera que otros valores le salgan al encuentro. Esta lucha amenguará la infinitud y las aguas turbulentas del caos empezarán a bajar. La literatura, la frialdad y la tragedia, un tema interesante que Gombrowicz analiza en Camus cuando lee El hombre rebelde, con una línea argumental muy peculiar de su estilo: con una mano lo acaricia y con la otra le da sopapos. Primero somete la obra a una pregunta reiterada: ¿es o quiere ser? ¿De dónde nace su horror?, ¿del drama o de la voluntad de Camus de crear el drama? Cuando del drama se trata, no se puede dejar de pensar en Hegel, Schopenhauer y Nietzsche. Sin embargo aparece una cuestión que Gombrowicz distingue: la actitud trágica de estos pensadores contiene el placer del descubrimiento, en cambio Camus es frío y su infierno más inquietante porque es intencionado. ¿Es justo este juicio sobre una obra que se pone de parte de la causa del hombre? Pero Gombrowicz sigue adelante. La renuncia al placer que produce la comprensión del mundo da como resultado un frío mortal, sólo dolor. ¿Por qué sólo tragedia? Porque para la época contemporánea la tragedia tiene tres sinónimos: grandeza, profundidad y verdad. No es el mundo el que se ha vuelto más trágico, sino el hombre. Llegados a este punto, Gombrowicz clama por un alivio y busca la falla: la obra de Camus oculta el hecho de que la intensidad del pecado es inversamente proporcional al número de personas que lo cometen. Camus separa al hombre de su relación con los demás, necesita realizar esta operación para llevar a buen fin su maniobra con la tragedia. Los moralistas no confrontan el alma individual con la existencia, sus proposiciones teóricas andan detrás del perfeccionamiento de la conciencia. Pero la cuestión para Gombrowicz es otra, es saber hasta qué punto su conciencia es de él. La conciencia es un producto colectivo, así que con ella no se lo puede tratar al hombre como si fuera un alma autónoma: "(...) el camino hacia mí es a través de los demás. Si queréis hablarme con eficacia, no me habléis nunca directamente". La historicidad le ha puesto a la literatura conflictos y dudas ignorados por completo en la literatura de antaño. Rabelais escribía para divertirse y para divertir a los demás, escribió lo que le dictaba el corazón y le salió un arte purísimo e imperecedero que expresó la esencia de la humanidad, la de sí mismo como hijo de su tiempo, y la de sí mismo como germen del tiempo por venir. La creación no puede tener un programa para ahogar el miedo de no ser aceptado; este miedo no nos conduce a ninguna a parte, el escritor no se libera de la soledad con unos tirajes más o menos grandes; sólo aquél que logra separarse de la gente y existe como un ser singular le puede poner algún límite a la soledad: "No, mi querido Milosz, ninguna historia te sustituirá la conciencia, la madurez, la profundidad personal, nada te absolverá de ti mismo. Si personalmente eres importante, aunque vivas en el lugar más conservador del planeta, tu testimonio sobre la vida será importante; pero ninguna presión histórica sacará palabras importantes a la gente inmadura". La Obra En Ivonna se rebela contra las normas y la familia; en Ferdydurke, contra lo perfecto y la cultura; en Transatlántico, contra la nación y la patria; en El casamiento, contra Dios y el padre; en Pornografía, contra el viejo y la madurez; en Cosmos, contra la realidad; en Opereta, contra la historia. Cuando Gombrowicz empezó a escribir Ferdydurke estaba escaldado como un gato. La ocurrencia que había tenido de titular un conjunto de relatos como Memorias del tiempo de la inmadurez le dio una buena idea a la crítica: lo calificó de inmaduro. Así que lo primero que hizo fue reconocer antes que nada a sus dos enemigos: la crítica y su inmadurez. A la crítica la combatió con la burla y a la inmadurez con la exhibición de su debilidad. Ferdydurke fue escrito con el reconocimiento ostensible del temor y el odio a la crítica, y a su propia inmadurez. La formación del hombre por los demás hombres era una cuestión crucial que Gombrowicz quería poner en evidencia. Pero esta relación, el germen de su idea de la forma, corría el peligro de ser entendida por la crítica como una dependencia del individuo con el medio. Pero Gombrowicz soñaba con otra cosa, tenía que encontrar alguna carta de ciudadanía pera su manera de ser rebelde, pues se comportaba siempre al revés: si tenía que llorar, reía, si tenía que aceptar, rechazaba. Es inútil seguir poniendo ejemplos. La idea de la forma es muy natural para Gombrowicz pero, en verdad, de difícil comprensión; es muy natural por el rumbo artificial que tomó su conducta desde joven y por sus sentimientos de extrañamiento. La consecuencia que saca de esta anomalía es que en la conducta de los otros tenía que haber también, por lo menos en estado larval, una intervención de lo casual. En el encuentro de una persona con otra hay una zona determinada de la conducta, de la que se ocupan la psicología y la antropología, y una esfera en la que el comportamiento no está determinado de antemano, se va ajustando de a poco y pasa de un cierto caos a una estructura en la que cada participante del encuentro define en la otra una función. De esta idea saca algunas conclusiones: soy para el otro, el otro me define, y viceversa. El medio en el que se da este intercambio es la forma, un campo elástico que hace posible la mirada, el problema de Sartre. Gombrowicz entendió muy bien cómo funcionaba todo esto y qué alcances tenía, se puede decir que su obra es un gran laboratorio en el que hace experimentos con la conducta humana; pone el énfasis en la zona inasible para el psicologismo y observa con curiosidad y detenimiento a ver qué hombre le va saliendo. Le iba saliendo, ni más ni menos, que un Gombrowicz o algo parecido a Gombrowicz. Él más bien es creado por su obra que a la inversa; de paso le fue saliendo también un mundo que se correspondía con su sentido interior y con el de otros, por ejemplo, con el mío. A medida que fue teniendo seguridad de que su hombre no era el producto de un sueño, ni un pequeño monstruo fabricado por un alquimista, empezó a hablar de su hombre. Las funciones con las que unos se unen a los otros llegan a ser muy inelásticas; el medio denso en el que tienen lugar estas transacciones es la relación interhumana. De a poco va desarrollando estratos de comprensión como habían hecho Freud (yo, súper yo, ello) y Marx (infraestructura, superestructura). Para ampliar el campo de acción de su teoría, tiene que pasar de los grupos o nociones pequeños a otros más generales como, por ejemplo, de familia a nación. Una categoría omnipresente en la construcción de este mundo es la artificiosidad: ser hombre quiere decir ser actor. La imagen del espejo para esta categoría es su noción del yo; no puedo ser yo porque soy artificial, pero quiero ser yo; una contradicción irresoluble cuya consecuencia es la deformación. Estas son descripciones del campo de la forma, por ahora tan sólo un espacio en el que tienen lugar fenómenos tan distintos como la sonrisa de un niño y la tragedia de la humanidad. Así como el campo gravitacional necesita de masas gravitacionales, la forma humana necesita de elementos humanos. La inmadurez es lo que queda afuera de la naturaleza y del campo de acción de la forma, y por eso es inexpresable. Nuestra inmadurez es humillada por la forma pues la forma degrada. La cultura crece a espaldas de la inmadurez y la oculta con vergüenza. El hombre está tironeado entonces por la forma y por la inmadurez, tiene dentro de sí dos naturalezas antinómicas: una apunta hacia arriba, lo superior, la madurez; la otra, hacia lo bajo, lo inferior, lo inmaduro. El hecho de que la luz tenga una doble naturaleza, corpuscular y ondulatoria, la deja de lo más tranquila, pero el hecho de que el hombre tenga una doble naturaleza es un drama, puede ser giocoso o trágico. Lo de arriba humilla a lo de abajo, que no se siente a la altura, recae una y otra vez en su inmadurez que, como existe, quiere ser, quiere ser lo que es: inmadurez. Esta tensión es endógena, el hombre la siente dentro de sí, está escindido, no puede ser ni piedra ni Dios, ambos idénticos a sí mismos. Esta condición es la que hace posible la tragedia. Pero hay aquí un infierno aún mayor, no es sólo la escisión, es peor aún: la madurez quiere ser inmadura y la inmadurez madura, es decir, la degradación, la humillación y el sometimiento son de ida y vuelta. Estas cuestiones las está sometiendo Gombrowicz a la consideración de los señores críticos. La tensión entre lo superior y lo inferior desenvuelve todas las posibilidades erótico metafísicas de su poesía en el encuentro entre el adulto y el joven. En Ferdydurke, las partes del cuerpo empiezan a constituirse en uno de esos elementos excitantes que repiquetean en la obra de Gombrowicz. Sería sobreabundante dar ejemplos, baste decir que actúan como soportes en los que se va fijando la telaraña de la forma, tan caótica y casual en los primeros bosquejos de su creación. Las partes del cuerpo sirven tanto para asociar (las bocas en Cosmos) como para disociar (la anatomía completa de Flora Gente en Ferdydurke), tienen funciones múltiples que van desde el orden erótico hasta el orden metafísico; la intervención imaginaria de las partes del cuerpo en la obra se corresponde muy bien con su participación subyacente en el mundo real. Ferdydurke es la lucha por la propia madurez de alguien enamorado de su inmadurez, y también la huida del hombre caído, del hombre humillado por la madurez y del hombre humillado por la inmadurez. La huida es una descarga de la tensión, es un escape hacia las zonas subculturales, rudimentarias e informes donde se desahoga la inmadurez. En este punto del camino ya tenemos fabricado casi todo un Gombrowicz. Algo falta todavía: la belleza y las condiciones del encanto. De los experimentos con Ferdydurke Gombrowicz saca un hombre que está siendo creado por la forma, que crea la forma, que es degradado por la forma, que está enamorado de la inmadurez, que es creado también por lo inferior y lo joven, que se subordina a lo interhumano, que desconoce una instancia superior al hombre, que está dinamizado por el hombre. De esta actitud deviene una moral que expresa su rebelión, y el convencimiento de que todo lo que nos permite descifrar mejor nuestra situación en el mundo constituye nuestro triunfo sobre la naturaleza: "El mundo es un absurdo y una monstruosidad para nuestra necesidad utópica de sentido, de justicia y de amor. He aquí una idea simple. Incuestionable. No hagáis de mí un demonio barato. Yo estaré siempre del lado del orden humano (e incluso del lado de Dios, aunque no creo en él) hasta el final de mis días; y aún después de muerto". El casamiento es la teatralidad de la existencia, una realidad creada a través de la forma que se vuelve contra Henryk y lo destruye. En esta obra Gombrowicz les abre la puerta a sus percepciones proféticas. Es el sueño sobre una ceremonia religiosa y metafísica que se celebra en un futuro trágico en el que el hombre advierte con horror que se está formando a sí mismo de un modo imprevisible; un acorde disonante entre el individuo y la forma. Si no hay Dios, los valores nacen entre los hombres. Pero el reinado de Henryk sobre los hombres tiene que hacerse real, las necesidades formales de la acción para hacerlo rey terminan por derrumbarlo y toda la transmutación fracasa; ha recibido un zarpazo de Dios. Gombrowicz incorpora en El casamiento una teatralidad que aspira a la genialidad de Hamlet y Fausto, pero antes controla que este deseo de genialidad no tenga origen en la ingenuidad. No. Es que la adoración por la juventud le había destruido todo el valor de la grandeza y de todos los otros valores, menos el valor de la juventud misma; no le importaba la grandeza, así que la usó a su antojo. El casamiento produjo una gran confusión a la que no poco contribuyó el mismo Gombrowicz. De ahí sacó una enseñanza que vale para la interpretación de toda su obra: la primera aproximación a un texto no debe ser demasiado profunda, sólo de a poco se busca lo profundo, si es necesario. Hay que tener como principio que si se puede acceder a una obra mediante una interpretación simple, se debe prescindir de la difícil: "Metafísica, de acuerdo, pero hay que empezar con la física". "La historia de mi evolución es la historia de mi continua adaptación a mis obras literarias, que siempre me han sorprendido al nacer de un mundo imprevisto, como si no salieran de mí." Los elementos iniciales de Transatlático: los recuerdos de los primeros días en Buenos Aires, de un color esclerótico y prehistórico. Se le presentan algunos componentes que siguen la línea de la realidad, realiza el control mediante el cual elimina el primer bosquejo; la obra se le empieza a escapar y le aparecen asociaciones estrafalarias con los polacos en la Argentina, elementos excitantes: un puto, un duelo, hasta que le queda marcada una dirección de la que ya no puede regresar, una obra fantástica. Polonia se metió de paso, como un anacronismo que retuvo los recuerdos de la esclerosis prehistórica. La idea que resulta para el lector de esta chifladura formal con alguna imprecación blasfema es que Gombrowicz se está rebelando contra la patria. El Transatlántico estrafalario fue convertido por los lectores en un barco corsario, cargado de dinamita, que puso rumbo a Polonia. Es el caso singular de una obra que transformó al autor, un niño irresponsable y jovial, en un capitán pensador y experimentado. Polonia no era el tema, eran aventuras de Gombrowicz y no de Polonia, era una sátira de su vida en Buenos Aires; en Polonia pensó más tarde: "Sea como fuere, en este barco he regresado a Polonia. Se acabó el tiempo de mi exilio. He regresado, pero ya no como un bárbaro. Tiempo atrás, en la época de mi juventud, en mi país, me sentía completamente salvaje frente a Polonia, no sabía afrontarla, no tenía estilo, ni siquiera era capaz de hablar de ella; ella sólo me atormentaba. Después, en América, en América me hallé fuera de ella, separado. Hoy las cosas son distintas: regreso con unas exigencias concretas, sé qué es lo que debo pedir de la nación y sé lo que puedo darle a cambio. Me he convertido en un ciudadano". El 4 de febrero de 1958 terminó Pornografía, una novela en la que pasa al mundo por el cedazo de la juventud. Como en ninguna otra obra, anda en busca del encanto. Hay que hacer pasar la realidad por un ser que despierte encanto, es decir, que sea capaz de entregarse; una idea erótica y sexual. Gombrowicz empieza a coquetear con las fórmulas escabrosas: madurez para la juventud, juventud para la madurez. En El casamiento andaba detrás de la entronización del hijo por y contra el padre; en Pornografía busca la entronización del joven por y contra el maduro, empujándolo hacia el maduro, para embadurnar al maduro con el encanto de la juventud, otra idea erótica y sexual. Una cuestión decisiva era pasar el pensamiento por el sexo y la metafísica por el cuerpo. Ya explicamos por qué el hombre quiere ser perfecto, adulto, e imperfecto, joven; un conflicto entre la conciencia y la vida: el drama fáustico. A pesar de su antitalento matemático, Gombrowicz era muy aficionado a las fórmulas y a las ecuaciones. En Pornografía le aparece el sistema tardío de las cuatro tesis: la juventud es inferioridad; la juventud es belleza; conclusión: la belleza es inferioridad; corolario: el hombre es el mediador entre Dios y la juventud. Y entre Dios y la juventud, Gombrowicz se quedó con la juventud, un valor por debajo de los otros valores, un valor cruel que destruye a los otros valores, un valor que se basta así mismo. Hay en todas estas explicaciones de Gombrowicz muchos fuegos artificiales. Pornografía es una obra libidinosa, oscura; la juventud y la belleza se sacan chispas con la madurez y juegan una partida memorable. Polonia Gombrowicz construyó su personalidad diciendo no, más que diciendo sí; el elenco de los objetos de su rebeldía lo pone bien en claro. Pero a ese elenco le falta algo: el objeto principal contra el que se rebeló fue él mismo, y así cerró el círculo. Si hay algo que se decía sobre Gombrowicz es que era escritor y polaco, las dos formas que más lo definían, pero él no se podía negar a sí mismo, así que, maestro en el arte de la huida y el escape se la tomó con las ideas que lo definían: los polacos y los escritores. En los programas de acción que prepara para los polacos, vuelan los palos por el aire a diestra y siniestra. Sin embargo, hay que reconocerlo, si los polacos fueran como él piensa que son, tiene razón él, deberían cambiar un poco. Lo curioso del caso es que si en el Diario reemplazamos las palabras Polonia y polacos por Argentina y argentinos, tendríamos que modificar el texto, claro, pero muy poco. Un cierto tipo de sus exclamaciones, como por ejemplo, "yo no soy escritor sino una persona que de vez en cuando se le ocurre escribir" o "yo no quiero a Polonia pero quisiera quererla", terminaron por convertirlo en un paradigma de escritor y de polaco. "¡Si pudiera oírse en ese reino de la ficción pasajera una voz real! Pero no, son o bien ecos de hace quince años, o bien cantinelas aprendidas de memoria. La prensa del país, al cantar del modo que la obligan a hacerlo, calla como un sepulcro, un abismo, un misterio, y la prensa de la emigración es... bonachona." Con este epígrafe Gombrowicz ubica el campo de batalla: la paliza la van a recibir los polacos que se quedaron en Polonia y los inmigrantes. La moderación de los inmigrantes y el dogmatismo de los residentes son conductas derivadas de la guerra, y vendrían a ser algo así como una segunda naturaleza polaca que Gombrowicz distingue de su naturaleza más profunda. La moderación de las costumbres y la virtud son una consecuencia del debilitamiento del que también se deriva una vida inauténtica que se queda en el pasado y que trata de justificarse ante los demás: "Sois como un pobre que presume de que su abuelita tenía una granja y viajaba a París" o "nada de lo que le es propio al hombre debe impresionarlo; de tal modo que si nos impresiona nuestra grandeza o nuestro pasado, ésa es la prueba de que aún no lo llevamos en la sangre". Un palo para los inmigrantes. Gombrowicz contrapone la naturaleza profunda del polaco con el mundo occidental. El europeo piensa en el hombre como en un ser solitario y de valores absolutos, mientras que a los polacos se les iba haciendo palpable que el hombre no puede ser definido en soledad ni a partir de referencias invariables. Encuentra una analogía entre su pensamiento y el de Buber: la filosofía individualista ha muerto y la filosofía colectivista que considera al hombre como una función de la masa, también fracasará: "(...) el hombre en unión con otro hombre; yo en unión contigo y con él". Una vez que reconoce esta diferencia, Gombrowicz acusa a los pintores polacos de no sacar consecuencias del hecho de que los polacos nunca le han dado demasiada importancia al arte y de que el hombre está por encima de lo que crea. En vez de proponerse una actitud drástica, se postran, se ponen serios y de rodillas frente a la pintura y renuncian a su propia realidad, es decir, a la originalidad. Un pedido general que les hace a los polacos es que no tiren al basurero todo lo que hay en ellos de teatro y de histrionismo, pues la condición del hombre es la artificiosidad; por un lado, es él mismo, y por otro, se imita a sí mismo, y debe ser conciente de su actuación. Este reconocimiento es indispensable para hacer una reflexión sobre la axiología. Los valores no se pueden deducir de ninguna noción general, nación o religión; no hay ningún camino para encontrarlos fuera de nosotros mismos, porque forman parte de nuestro sentido interior, esa obscuridad con la claridad de la noche. De aquí cae de su peso que lo más importante para Gombrowicz no era Polonia sino los polacos. Un programa que les armó a los exiliados consiste en recordarles que no deben renunciar a su actitud aristocrática en relación con la cultura, que deben seguir pensando en forma compleja y civilizada. El sentido aristocrático se había muerto en Polonia, pero él les proponía algo así como un suicidio colectivo: mantener su anacronismo y morir en su ley. "Debemos realizarnos hasta el final, expresarnos hasta el fondo, porque sólo los fenómenos capaces de vivir incondicionalmente tienen derecho a existir." Esta propuesta va más allá de la ideología. Si bien es cierto que el comunismo polaco exaltaba al proletariado, ergo, lo vulgar, Gombrowicz pensaba que la decadencia de la actitud aristocrática en la cultura era anterior. Según me parece a mí, a pesar de que hace cuarenta años le demostré a Sábato lo contrario, a Gombrowicz le había quedado un tic snob que nunca se le fue del todo: "El problema de Milosz se ve agravado por el hecho de que él mismo tiene sus orígenes un poco en la taberna. Uno de los aspectos más interesantes, más sutiles e incluso más conmovedores de su pose, es para mí ese vínculo personal suyo con la pacotilla polaca; se nota que él, con todo su europeísmo, también es uno de ellos..." Pero Gombrowicz no se puede conformar con un programa tan restringido, así que pasa a uno general para toda la cultura polaca. Hay un alter ego polaco que estaba pidiendo a gritos el derecho a la palabra, para destacar el hecho de que el rasgo más característico del pueblo polaco, producido por la historia, es la exageración. La virilidad, la violencia psíquica, el amor a la patria, la fe, la honradez, el honor tienen en Polonia un quantum de exceso. El alter ego que existe dentro del polaco, ahogado por las costumbres, niega la exageración; una antinomia típicamente dialéctica. Gombrowicz concluye así que el rasgo más distintivo que debiera tener el desarrollo de la cultura polaca es el espíritu de contradicción: "ampliar y enriquecer nuestra belleza de manera que el polaco pueda gustarse a sí mismo en dos imágenes contradictorias: como el que es actualmente y como él que destruye en sí mismo al que es". ¿Por qué esta transformación cultural no se constituyó en un programa durante los veinte años de independencia política entre las guerras? Por debilidad: "A la Polonia de aquel entonces la llevábamos en el pecho como a la armadura de Don Quijote a la que, por si acaso, preferíamos no probar (...) no fuera cosa que todo se nos viniera abajo". Gombrowicz desarrolla un proyecto para determinar cuáles son las condiciones en las que se deben desenvolver tanto la literatura como el escritor, establece límites para el objeto y describe las características de la actitud. Condiciones para la literatura: que tome su alimento de la vida; que sea controlada por el sentido interior del escritor, el ángel de la guarda de la realidad; que exprese el espíritu colectivo. Condiciones para el escritor: que se encante con su objeto y que tome una distancia fría frente a él; que se sienta coautor de la cultura y que no la venere; que exprese su espíritu individual. De la inobservancia de estas condiciones devino una literatura que no expresó la realidad, sí en cambio las fantasías colectivas, las abstracciones estéticas e históricas, la misión social, el satanismo. Límites para el objeto: "en las cumbres no hay nada, nieve, hielo y rocas, en cambio hay mucho por ver en el propio jardín". Las montañas de sufrimiento, el horror, el vacío, son objetos que la literatura no debe abordar por la vía directa: "(...) sólo nos podemos aproximar a ellos a través del mundo entero y de la naturaleza humana en sus aspectos más fundamentales". La inobservancia de estos límites llevaron al fracaso a los escritores, pues los objetos no fueron alcanzados. Al fracaso le sucedió un sentimiento de culpa, y cuando se sintieron ruines cayeron en la frivolidad. Características de la actitud: "Soy solo. Por eso soy más". El orgullo, la altanería y la ambición deben ser puestos en evidencia, pues son el motor de la literatura. El límite de la modestia no nos conduce a nada: sentirse anterior a la nación. Hay en estas condiciones que describimos una coherencia que se regenera a sí misma, pues la raíz de sus alcances está en la concepción de la forma que tiene Gombrowicz. "Polonia ha sido y sigue siendo para mí únicamente uno de mis múltiples problemas, ni por un momento me he olvidado del carácter secundario de esta cuestión." Cometidos históricos del arte y del pensamiento polacos en el exilio: nada complicado, vivir, vivir a cualquier precio, y revisar, revisar su cultura y a sí mismos. Este ajuste de cuentas no debió circunscribirse solamente a su guerra con el comunismo. Tenían que intentar un esfuerzo intelectual más amplio, proporcional en su intensidad a la sacudida que había conmovido a Polonia. ¿Cumplieron con este cometido? No, ni estudiaron el marxismo teórico ni se aproximaron al existencialismo; estas dos concepciones juntas constituyen la verdadera introducción a nuestra época. Gombrowicz se preguntaba cuántos polacos pasarían un examen sobre estos temas. "La ruptura sentimental entre ese grupo de conservadores consecuentes, con los botones abrochados, y la modernidad, es del tamaño de la catedral de Colonia (...) En cierto sentido, tanto Polonia como la emigración sufren la misma enfermedad. Porque si la emigración padece de artificiosidad, que es el resultado del aislamiento con respecto a la nación, en Polonia también les ha sido impuesta la artificiosidad, y en una dosis más brutal, por una teoría tan voraz como irreal." El Snobismo No es lo mismo entrar a una reunión de psicólogos que a una de ingenieros, o a un salón plutocrático que a una taberna del puerto. Cada profesión y cada clase social tiene sus códigos y sus modales. Gombrowicz, nacido de terratenientes y educado en un colegio aristocrático, era el producto del refinamiento y del tipo de belleza que produce la riqueza. La casualidad lo puso en la Argentina y el exilio lo fue dejando desnudo. La cosa es que aquel joven bien educado de treinta y cinco años tuvo que afrontar a su manera, como cada cual lo hace, los infortunios de la vida. Él no ocultó su debilidad, la reveló, y también se burló de ella construyendo una especie de payaso clonado de aquel otro Gombrowicz que se había quedado en Polonia. Para entrar más rápidamente en materia, vamos a analizar un caso sobre lo que hacía Gombrowicz en Polonia en punto a cuestiones que, si no lo son, bordean el snobismo. Su actuación corrosiva en el café Ziemiánska en Varsovia, que le arrancó una exclamación al poeta Broniewski: "¿Qué está haciendo? ¿Qué sabotaje es éste? ¡Usted ha logrado contagiar de heráldica hasta a los comunistas!" ¿No es éste acaso un ejemplo de snobismo? "¡Esa pasión, esa locura de darse aires y, además, de la manera más idiota posible! ¡Esa manía genealógica que me arruina y que pago con mi carrera social!" En Buenos Aires, daba clases sobre los modales de la mesa. En el restaurante Sorrento, donde le gustaba comer a Borges, impartía enseñanzas: el cuchillo sólo se utiliza si no se puede prescindir de él, nunca para una omelette, una tarta, con el tenedor alcanza; la cuchara debe ingresar de costado a la boca, nunca de punta; el caldo se debe absorber en silencio; no se deben tomar los alimentos con las manos; lo que ingresa a la boca no puede salir por la boca: –¿y los carozos y las espinas?; –arréglese, hay que sacarlos antes; jamás usar mondadientes y mucho menos llevarse una mano a la boca para ocultar la maniobra. Bien, para qué seguir, basta decir que Gombrowicz violaba una por una todas estas prohibiciones: –¿Qué hace, Gombrowicz?; –Vean, una vez que se sabe, está permitido. Pero su pasión predominante eran las clases de aristocracia: el sombrero, las pipas, los zapatos, el impermeable sucio, los tobillos, ah, los tobillos: "El día que decidí proclamar públicamente mi debilidad, se rompió la cadena que me ataba a aquel tobillo". Estaba atado al tobillo del príncipe Gaetano. Las condiciones que hacían posible esa sujeción a la aristocracia eran: su hermetismo, su magnanimidad, su amabilidad y su consiguiente superioridad: "Al cabo de algún tiempo ya me permitió divertirme con ellos abiertamente y Gaetano, sin ninguna incomodidad de su parte, me introducía en los secretos de su árbol genealógico con el único objetivo de impresionarme, o bien, levantando una pernera, permitía que su tobillo ennoblecido como el vino, me dejara anonadado". Gombrowicz fue aprendiendo de a poco, en medio de todos estos forcejeos con el estilo, en primer lugar, a revelarse a sí mismo el sentimiento de inferioridad que le sobrevenía cuando tenía que enfrentar estas situaciones, y en segundo lugar, a revelárselo a los demás también: "¿Podré algún día llegar a ser tan imponente y tan distinguido como usted, príncipe, y como usted, señora? ¡Ese es mi sueño!" Es evidente que los asuntos concernientes al nobiliario no se habían apagado en Gombrowicz; a pesar de las guerras, de la muerte de millones de personas, se seguía encantando con la mitología de los blasones: "No existe monstruosidad alrededor de la cual no pudiese enredarse esta hiedra (...) Las jerarquías, los mitos, las celebridades surgidas en vuestro antiguo mundillo de pacotilla y hoy ya muertos pues el fragmento de la existencia del que habían nacido ya ha perecido, siguen ofuscándonos la existencia ya que a escondidas ofrecemos a estas deidades caducas nuestros ridículos sacrificios". Pero había algo más: el sueño de la aristocracia, de ser hasta tal punto agradable que le resultara posible ser inútil, andaba de acuerdo con el talante de Gombrowicz: "Bien, por lo que a mi se refiere, afirmo y anoto como uno de los cánones de mi conocimiento de los hombres que el que desee agradar a los hombres alcanzará con más facilidad la humanidad que el que desea sólo ser un siervo útil". El Tiempo "Ante mis narices hay un muro de tinieblas del que surge el más inmediato ‘en seguida’ como una amenazadora revelación". Todos los esfuerzos que hizo para recuperar su pasado le resultaron vanos, la memoria y la cronología se le vaciaban en un tonel de Danaides, pues el pasado no tiene forma: "Proust miente, no, no hay nada que hacer, nada absolutamente". Cuando se fue de la Argentina le dio un impulso al movimiento del tiempo que se le estaba quedando quieto; la presión terrible de los sucesos le borró los contornos: otra vez el tonel de las Danaides, todo era vacío: "(...) sentía entonces mi destino como si estuviera en un cuarto oscuro, donde no se tiene idea con qué uno va a romperse la nariz". Hay un pasado y un futuro que sí entiende muy bien: el pasado y el futuro que él mide respecto al momento en que se va del Banco Polaco, un destino siempre entrecruzado con la actividad de escribir. El pasado: "Todo se va al garete porque cada día durante siete horas cometo el asesinato de mi propio tiempo (...) no queda lugar para mí, soy forastero en todas partes, como si no habitara, en la tierra." El futuro: "¡Todos los días eran una fiesta! Domingo de la mañana a la noche (...) podía pues ponerme a escribir". No hay cosa que esté más vinculada al tiempo que nuestra propia vida. La belleza detiene el tiempo, el encantamiento que produce en el hombre suspende la actividad de la vida trivial, pero si algún detalle de la vida trivial llega a alcanzarla, la belleza desaparece: "Todo era verde y azul, agradable y ameno. En una parada sube una muchacha que... ¿cómo decirlo? La belleza tiene sus misterios. Hay muchas melodías bellas, pero sólo algunas son como una mano que oprime la garganta. Esta belleza era tan magnetizadora que todos se sintieron extraños y quizás, incluso, avergonzados; nadie se atrevía a admitir que la observaba, aunque no había ni un par de ojos que no contemplara a escondidas aquella espléndida aparición. De repente, la muchacha, con toda la tranquilidad del mundo, se puso a hurgarse la nariz". Ya hemos visto que la historia fue amenguando el valor de la muerte en favor del crecimiento del dolor, pero la muerte no ha perdido su voz por esto: "(...) todo el océano está hecho más bien de tiempo que de inmensas distancias, es un espacio infinito, se llama muerte". La muerte es vieja, luego es fea, la muerte no solo es fea, al igual que el mal, no es comprensible para el hombre; si la pudiéramos asimilar, nos meteríamos debajo de la cama y no saldríamos nunca más. Pero el camino que nos lleva a la muerte, es decir, el envejecimiento, sí que es un problema; el envejecimiento aniquila la belleza y la posibilidad de acceso al encanto de la vida. Gombrowicz buscó hasta el final un pacto con la belleza para detener el envejecimiento, es decir, el tiempo, pero la belleza no es el diablo: le dio la espalda y Gombrowicz se murió viejo. La belleza es un valor que retiene al joven en la inmadurez, pero como él quiere ser maduro, se defiende de su propia belleza, la porta pero no la quiere. Gombrowicz saca la siguiente conclusión: este rechazo de la propia belleza es más hermoso que la belleza misma. Gombrowicz se puso más allá de la muerte: "¿Podré morir como los demás?, ¿y cuál será después mi suerte?" Él siente que su rasgo más distintivo respecto a los demás es la importancia que le ha dado a su persona: "Me agiganto, ¿hasta qué límite?" Esta función de agrandamiento del yo no le puede ser indiferente a la naturaleza, así que supone que su suerte después de la muerte deberá ser distinta a la de los otros. Y más acá de la muerte: la vida del joven es elástica, la del viejo esclerosada, pero los sentimientos de Gombrowicz no acompañaron esta transformación. Casi sin cambios enfrenta con sentimientos jóvenes el horror del envejecimiento, un dolor que lo va apartando de los hombres y de la naturaleza: "Me he sentado a escribir este diario, no quiero que la soledad vague en mí sin sentido, necesito gente, necesito lectores... No para comunicarme con ellos. Sencillamente para dar señales de vida. Hoy acepto ya todas las mentiras, convencionalismos y estilizaciones de mi diario con tal de poder pasar de contrabando, aunque sea un eco lejano, un pálido sabor de mi yo aprisionado". El tiempo nace con el encanto de Eros y se muere de viejo como Cronos, devorándose a sus propios hijos. El dolor y Gombrowicz fueron contiguos, quizás no tanto con el Gombrowicz niño. "(...) esa alegría que es en realidad nuestra única victoria sobre la existencia y la única gloria del hombre ( ... ) Resulta muy sarcástico que nuestra insignia más alta, nuestro más orgulloso estandarte, sean los pequeños pantalones de un niño". El tiempo nos va definiendo camino hacia la muerte: cuando la vida se esclarece, cuando podemos descifrarnos, estamos llegando al fin: cerrados y sumados. "Qué extraño, por fin, por fin empiezo a ver mi propia cara que emerge del Tiempo. Lo cual va acompañado del presagio del fin inevitable. Patético." Gombrowicz no quería ocupar su lugar en la sociedad, rechazaba a los mayores y se acercaba a los jóvenes para enaltecerlos y enaltecerse. "Todo el orden social, todos los regímenes, el poder, la ley, el estado y el gobierno, las instituciones, todo descansa sobre estos esclavos, apenas adolescentes, que han sido cogidos por el pescuezo, obligados a jurar obediencia ciega (...) y preparados para matar y dejarse matar". Sobre esta función de la juventud, la de ser soldado, Gombrowicz abre un interrogante: ¿por qué la privación de los derechos fundamentales de los jóvenes no se convierte en un problema de conciencia? La edad es la culpable, esa diosa que reparte las cartas y nos asigna los papeles en la vida social. En el servicio militar se manifiestan las dos violencias que el superior ejerce sobre el inferior, la del instruido sobre el menos instruido y la del mayor sobre el menor: "Edad de plena forma física, pero todavía infantil, que facilita que posibilita ..., la acumulación de muchas vidas en el puño de un oficial, ¡como en el puño de un semidios!". Pero la diosa le hacía trampas a Gombrowicz, no le daba una sola carta, le daba dos; una, con el papel de superior, adulto, maduro; otra, con el papel de inferior, joven, inmaduro: era oficial y soldado a la vez. "En lugar de entrar a la sala con soltura entré con timidez (...) Y fue suficiente para que enseguida irrumpiera aquel yo mío, oriundo de mi mísero café, emparentado con la morralla de poetas de tres por cuatro o, incluso, con simples vendedores de fruta, toda mi triste y gris inelegancia (...) Todo mi mundo se desmoronó. Todo lo que había conseguido con el esfuerzo de muchos años se convirtió en escombros (...) Dónde estaba mi orgullo, mi razón, mi madurez, mi desprecio?" "No pareciera que las cosas ocurren como si el hombre, siempre seducido por el joven y sometido a él, tratara de refugiarse en los brazos de una mujer, porque ella representa para él, al fin de cuentas, una cierta juventud." Y bien, si la mujer es una representación de la juventud, y la juventud es una modalidad del tiempo, vamos a ver qué dice Gombrowicz de la mujer. La relación de Gombrowicz con la mujer es un campo fértil para el psicologismo, así que, como los psicoanalistas, acostemos al paciente en el diván y veamos qué dice. ¿Las despreciaba? No, pero no sabía muy bien lo que significaban para él. Se le aparecen con faldas, pelo largo y una voz un poco más aguda, y como un ser que aparenta cultivar la juventud, pero que en realidad la liquida con el hijo. Una perfidia de la naturaleza convierte a la mujer en un verdugo de la belleza. Esta es una afirmación muy drástica, vamos a ver cómo Gombrowicz la compensa. Algunas características de la mujer: la belleza es discreta, la mujer, en cambio, exhibe el deseo de gustar, es esclava; la belleza no nace de un engaño, la mujer engaña, se presenta como si fuera inmaculada. Luego, la belleza es opresiva para la mujer. Ella es la inspiración del hombre, es deseada por el sexo y admirada por su belleza, en cambio, la belleza es soberana y no busca que la deseen: "La primitiva belleza de la mujer, aquella con la que la ha adornado la naturaleza, no tiene igual, no hay nada más maravilloso, excitante y embriagador que el hecho de que el hombre haya conseguido una compañera más joven que él, que es a la vez sierva y patrona; y no hay nada más bello que la tonalidad que aporta la mujer, ese canto reflejo que es un complemento secreto de la virilidad, una percepción del mundo a otra escala, una interpretación particular e inaccesible para nosotros". ¿Quién se ha vuelto horrible, entonces? La femineidad, no la mujer. El programa para atacar este problema es siempre el mismo: tomar distancia frente a la forma, la femineidad en este caso, descargar a la mujer de su femineidad. Un programa para la mujer polaca. La mujer es la clave del hombre. El modelo polaco de la femineidad: el amor en bata, en bragas, perfumado, es el modelo francés que ha incorporado en el amor la fealdad de la civilización, un amor vestido o desvestido, pero no desnudo. "El francés adora las bellezas artificiales (...) bellezas con las que se enmascara la decadencia biológica y la edad avanzada; la belleza francesa es, pues, cuarentona. Y si esta belleza ha conquistado el mundo es precisamente porque representa la resignación." ¿Por qué el ideal de femineidad polaca no venció al parisino? Porque, hasta ahora, el parisino representaba la realidad. Pero la realidad de Polonia cambió, la guerra y el comunismo la hicieron añicos. La mujer cayó del cielo a la tierra y fue alcanzada por el proletariado: "No te exijo nada más, sólo esa chispa de rebelión liberadora de tu propia realidad. Sé una mujer de otro mundo, no del mundo de la burguesía occidental. ¿De qué mundo? ¿Del proletariado? ¡Qué va, ése tampoco es tu elemento! Intenta estar fuera de uno y del otro, o más bien, entre uno y otro, deja que la situación te dicte tu propio estilo. No se trata en absoluto de que sepas qué es lo que quieres. Basta con que sepas qué es lo que no quieres. Lo demás vendrá por sí solo." El Yo El yo de Gombrowicz y Gombrowicz son una y la misma cosa aunque a veces no lo parezca. Menudo problema tendríamos si no fuera así. Si bien es cierto que el pensar no era una especialidad de Gombrowicz, es difícil encontrar un pensamiento que haya paseado tanto por los temas de la cultura de una manera tan original y profunda. El diario fue para Gombrowicz un acontecimiento decisivo, tuvo que abandonar el lenguaje grotesco de sus obras anteriores e inventarse un lenguaje simple; lo más simple fue para él, durante un tiempo, lo más difícil, porque tuvo que aprender a comentarse a sí mismo. Con el Diario le quitó el poder a la crítica de pronunciar veredictos, y fue entonces cuando consiguió su independencia y se apoderó de la pluma. Gombrowicz es creado por su obra, pero ahora es ese Gombrowicz el que al fin de cuentas le dicta su ley al diario, ahora es él el que escribe, el que crea su propia obra. Es un sentimiento nuevo y maravilloso que se contrapone al sentimiento de que su obra se había escrito sola, por fuera de él; a partir del diario la pluma se puso a su servicio. Su egotismo se volvió consciente, metódico, disciplinado, altamente desarrollado y distante, es decir, objetivo. Con el Diario enjauló a la crítica y la irritó cuanto se le vino en gana: "La irrito para que no se me eche encima (...) la Estupidez es una bestia excepcional, que no puede morder cuando se le tira de la cola". El diario lo ayudó a convertirse en ese demonólogo de la forma sin par que fue, y cuando la pluma ya era en su mano como la batuta de Arturo Toscanini, se animó a comparar la forma con el crepúsculo, y lo hizo de una manera tan hermosa que no puedo dejar de transcribir, aunque se me venga encima el anatema del porcentaje: "La hora del crepúsculo es inverosímil..., esa imperceptible y a la vez inminente volatilización de la forma... La precede un momento de enorme nitidez, como si la forma se obstinara, no quisiera ceder, y esa precisión de todo es trágica, insistente y hasta apasionada. Después de este momento en que el objeto es él mismo al máximo, concreto, aislado y condenado a su propia identidad, en la ausencia del juego de claroscuros que hasta ahora lo envolvía, empieza un debilitamiento y una vaporización de la materia que crecen imperceptiblemente; las líneas y las manchas se unen originando una borrosidad cansina, el contorno no opone resistencia, el dibujo al morir se vuelve difícil, incomprensible, es una desbandada general, una retirada, la caída en una complejidad creciente...Justo antes de que llegue la oscuridad, una vez más la forma se vuelve más fuerte, pero ya no por lo que vemos, sino por lo que sabemos de ella; ese grito suyo que proclama su presencia, ya no es más que teórico... Después, todo se mezcla, la negrura brota de cada agujero, se espesa el espacio, y la materia se convierte en oscuridad. Nada. Noche". El diario es un gimnasio en el que un Gombrowicz a medio hacer, construido por su obra, hace movimientos para saber hasta qué punto su conciencia es suya: falso e insincero lucha con sinceridad para conseguir su propia celebridad. Su propósito predominante es diferenciarse del pensamiento actual, es decir, diferenciarse de sí mismo, pues él mismo está formado en ese pensamiento, y al desarrollar esta diferencia los lectores confirman en él que esa diferencia existe. De paso revela su intención de construirse un talento para dejar de ser un enigma demasiado fácil de descifrar, y obliga a los lectores a que se interesen por lo que le interesa a él: "Cuanto más sepan de ti, tanto más te necesitarán. El yo no es un obstáculo en las relaciones con los demás, el yo es lo que los otros desean". ¿Puede haber un propósito más artificial?: "(...) la sinceridad no conduce a nada; cuanto más artificiales somos más posibilidades tenemos de llegar a la franqueza". Un programa para la renovación de la cultura: esclarecimiento de la relación del hombre con la forma, su deseo, y su aversión a la forma; explicación del corrimiento histórico del hombre solitario y de valores absolutos a un hombre interhumano y de valores relativos; análisis de por qué la índole del hombre no es la naturaleza sino los otros hombres; incorporación de la inmadurez como categoría en la formación del hombre; estudio de las relaciones violentas de ida y vuelta entre lo inferior y lo superior; revelación de que nuestra cultura, desarrollo y madurez son incompletos, y de cómo esta revelación convierte la debilidad en fuerza; consecuencias derivadas del reconocimiento de que el hombre es superior a sus obras. Un programa para la renovación de la cultura polaca: que tome como punto de partida el yo; que pase directamente del pasado al futuro, con soberbia y desprecio por las ideas, sólo después de haberlas digerido; que cambie la actitud hacia la forma; que se europeíce y que se contraponga a Europa. Un programa para su yo: "En cuanto a mí, nunca más, yo soy (...) yo soy mí problema más importante y posiblemente el único: el único de todos mis héroes que realmente me interesa. Comenzar a crearse a sí mismo y hacer de Gombrowicz un personaje como Hamlet o Don Quijote". Y ya está, tocó la tierra con las manos como Anteo, está en condiciones de desarrollar un programa para sí mismo: "(...) yo no idolatro la poesía, yo no soy excesivamente progresista ni moderno, yo no soy un intelectual típico, yo no soy ni nacionalista ni católico, ni comunista ni hombre de derecha, yo no venero ni a la ciencia ni al arte ni a Marx, ¿qué soy yo entonces?, la mayoría de las veces soy simplemente la negación de todo lo que afirma mi interlocutor". Como sabemos, la dialéctica en el sistema de Hegel, es el momento negativo de toda la realidad. Pues bien, no hay un caso más claro de cómo funciona el no en el mundo que Gombrowicz. Siempre se definió por la contradicción: con la familia, con sus condiscípulos, con sus colegas escritores, con cada uno de los temas de la cultura y, como si esto fuera poco, como acabamos de ver, consigo mismo. Igual que Hegel, Gombrowicz utiliza la contradicción como base del movimiento interno de la realidad. El "no" le producía una fascinación: es lo que no es y no es lo que es, o, lo que es, es, y lo que no es, no es... y otras fórmulas de la filosofía en las que reina el "no". Sin embargo, hay que decirlo, el "no" de Gombrowicz tiene un origen desconocido, por lo menos para mí. No es una actitud filosófica consciente sino más bien una característica de su comportamiento social. ¿De dónde proviene, entonces, ese no dialéctico de Gombrowicz? ¿De la pereza, de la vergüenza, de la crueldad? Es un misterio. Hay una pista que él nos da cuando nos dice, por ejemplo, que Kant no buscaba la verdad en su Crítica a la razón pura sino la superioridad sobre Berkeley y Hume, su negación. La conciencia, el conocimiento y la razón no provendrían luego de una relación tranquila con la naturaleza sino de una voluntad de poder, de una lucha a brazo partido con el otro que, de paso, debe ser aniquilado. Un campo fértil para el psicologismo, pero Gombrowicz, con su idea de la forma, se ha puesto más allá. Gombrowicz explica una característica de su negatividad: '"Mi soberanía, mi independencia, o hasta mi desfachatez frívola, mi displicencia hacia todos, mi provocación incesante y mi confianza sólo en mí mismo; todo ello es el resultado de una situación social y geográfica. Me he visto obligado a no tener miramientos con nadie, porque nadie los tenía conmigo; me he formado en un aislamiento casi completo (...) En la Polonia de antes de la guerra era menospreciado, apenas tenido en cuenta, luego fui aplastado por la guerra para, a continuación, ser puesto en el índex por el régimen comunista, y aquí, en la Argentina, estoy privado hasta de un café literario, de un grupito de amigos-artistas en cuyo seno puede acogerse en las ciudades de Europa cualquier bohemio, innovador o vanguardista. He llegado a ser audaz porque no tenía absolutamente nada que perder: ni honores, ni beneficios, ni amigos. He tenido que buscarme a mí mismo y apoyarme en mi propia persona, porque no tenía en quién apoyarme. Mi forma es la soledad". Esta queja no está en la línea de Gombrowicz, es un tanto exagerada, la vamos a pasar por alto. Dicho todo esto, es natural que uno de los propósitos deliberados de Gombrowicz haya sido aguarles la fiesta a los demás: "Y aquí, como siempre en todo lo que escribo, mi objetivo –uno de mis objetivos– consiste en estropear el juego; porque sólo cuando deja de sonar la música y se separan las parejas es posible la irrupción de la realidad, sólo entonces se hace patente que el juego no es realidad, sino solo juego". En la vida corriente no era tan extravagante ni tan loco como en la literatura, pero él quería experimentar en su gran laboratorio, sacar consecuencias formales extremas de las ligeras alteraciones que sufría su imaginación. Con una actitud semejante había temas que le quedaban forfait ipso facto, verbi gratia: la descripción normal de un crepúsculo, de un amor corriente: "(...) por eso este amor y este encanto en mis libros son arrojados a unos sótanos, están ahogados y sofocados, por eso en esta materia no soy normal sino demoníaco (¡de un demonio grotesco!) Mostrándoos los peligrosos cortocircuitos de esas fascinaciones censurables, sacando a la luz un lirismo vergonzoso quiero descarriaros: es una piedra que pongo en vuestro camino. Sacaros del sistema en el que os encontráis, para que de nuevo podáis experimentar la juventud y la belleza, pero experimentándolas de una manera diferente". El propósito de Gombrowicz parece muy honorable, pero yo creo que el doctor Frankestein y el doctor Jekyll no hacían experimentos para que los demás controlaran sus demonios, sino para controlar los suyos propios: "De nuevo, la misma llamada en medio del incesante oleaje: sé normal, sé como los demás, te está permitido, no hay nadie, éste es el momento apropiado para que experimentes lo que aquí se ha experimentado desde hace siglos... Pero tengo que ser original (...) ¿Qué importa que en la ciudad no haya gente? Es una ausencia falsa, porque ellos están en mí, y detrás de mí (...)". El Diario era para Gombrowicz una creación de sí mismo a los ojos del público, una actividad mediante la cual él moldeaba su ser público para sí y para los demás: "En este saco meto muchas cosas distintas: meto un mundo al que sólo os acostumbraréis en la medida que adquiera superioridad sobre vosotros; mientras tanto, muchas cosas de este diario os parecerán innecesarias e incluso os quedaréis sorprendidos de que se aceptara su publicación". Objetos: historias con alguna importancia, ¿pero para quién? En primer lugar, para Gombrowicz; les andaba buscando lugar a sus relatos sobre los zapatos y los menúes de sus comidas. Naturaleza: forma de escribir privada sobre uno mismo; este punto de partida diferencia al diario de los otros géneros literarios, y es de suma importancia. Doble raíz de la literatura: por un lado, una contemplación pura, artística, desinteresada; por otro, una batalla privada entre el autor y los hombres, un instrumento de su lucha por una existencia espiritual. Propósitos: son contradictorios; la belleza, el bien, la verdad, por un lado; la fama, la importancia, la popularidad, el triunfo, por otro... Una vez que Gombrowicz ha salido triunfante en su lucha con los hombres y les ha conseguido carta de ciudadanía a los zapatos y a los menúes, se pone nostálgico: "Mi creciente fama me ha confundido la perspectiva: he perdido aquella claridad con la que antes reconocía lo que en mi escritura resultaba aburrido o interesante, puesto que ahora algo aburrido puede interesar por el solo hecho de que me concierne a mí; es así como este creciente yo me produce confusión". Las ideas: Platón usó el término idea para designar la forma de una realidad, su imagen o perfil eternos e inmutables. Bien, para Gombrowicz es justamente al revés, la idea no designa la realidad, más bien la oculta: "La idea es y siempre será un biombo detrás del cual ocurren cosas más importantes". Platón, frente al lío que se le armó, pues en principio a cada cosa le correspondía una idea, redujo la cantidad de ideas y solo fueron ideas las de los objetos matemáticos y las de los valores generales: bondad, belleza, etc. Aquí Gombrowicz tampoco se queda quieto: cuanto más abstracta y general es una idea, más atenta contra el hombre; es necesario formar un mundo y un Dios más limitados: "Vivo en un mundo que todavía se nutre de sistemas, de ideas, doctrinas, pero los síntomas de indigestión son cada vez más evidentes, el paciente ya tiene hipo". Una idea que le pone los pelos de punta es la idea más abisal de Nietzsche: la del eterno retorno, que libera al espíritu de las venganzas, que supera el tiempo que pasa y el tiempo que se aproxima, y que confiere al devenir el carácter del ser: "Yo no me dejo embaucar por ellos; conozco este infantilismo que juguetea con el Infinito, sé demasiado bien cuánta despreocupación e irresponsabilidad hacen falta para entrar con orgullo en los terrenos de esos pensamientos impensables y de esa severidad inaguantable, conozco este tipo de genialidad. Y ese Heidegger, en su conferencia sobre Nietzsche, suspendido sobre esos abismos... ¡payasos! Despreciar el abismo y no digerir los pensamientos excesivos: hace tiempo que lo decidí así. Me río de la metafísica... que me devora". Gombrowicz ya nos había explicado cómo funciona la forma en los casos de Hitler y de la creación literaria. Otro caso más: Raskólnikov. ¿Raskólnikov se entrega a la policía porque tiene remordimientos de conciencia? Gombrowicz piensa que no. Él se sentía culpable de que el crimen no le hubiera salido bien y no del crimen mismo, ¿por qué? Si no fue por la conciencia, ¿qué fuerza lo obligó a. entregarse a la policía? Raskólnikov no está solo, se encuentra en medio de un grupo de gente: Sonia, el juez de instrucción, la hermana, el amigo, la madre, un pequeño mundo. Y aquí empieza el baile. La conciencia de los otros se le aparece como una representación cuyo contenido es la condena. Su propia conciencia, en cambio, es una nebulosa, de ella no nace ninguna culpa. Pero, por el movimiento de la forma, los otros empiezan a actuar sobre esa nebulosa, de a poco le van definiendo una naturaleza y una función a su conciencia caótica. La naturaleza que le ponen los otros: la de criminal; y la función: la de culpa. Se ve con los ojos de los otros. Cuando su conciencia caótica se le va transformando por la intervención del grupo en una conciencia culpable, recién entonces se empieza a comportar como culpable. Raskólnikov siente que esa conciencia no es suya, pero la modificación de su comportamiento es para los otros miembros una representación cuyo contenido es la criminalidad. En este juego de espejos, en este ida y vuelta, las imágenes de las representaciones son cada vez más intensas y la función de culpabilidad se le hace irresistible: "Pero, repito, no es el juicio de su conciencia, es un juicio surgido de un reflejo, un juicio de espejo. En cuanto a mí, me inclinaría a considerar que la conciencia de Raskólnikov se manifiesta sólo en una cosa: cuando se somete a esa conciencia artificial, interhumana, de espejo, como si fuera su propia conciencia legítima. Y en ello se encierra toda la moraleja: porque el que ha matado a un hombre ahora cumple una orden nacida de la convivencia humana. Y sin preguntar si es justa". Su grandeza vendría a ser algo así como el resultado de dos funciones: el crecimiento de su yo y la divulgación de ese conocimiento. "Cuán depravante ha resultado el peso de ese yo creciente; y ese yo en aumento le perturba cada vez más su relación con el mundo." La grandeza es el más infalible atractivo del arte, ¿por qué entonces se siente depravado? Hay distintos estilos de grandeza, el que le resulta más próximo es el de Thomas Mann, porque consiguió unir la grandeza a la enfermedad, el genio a la decadencia, la superioridad a la humillación, el honor a la vergüenza, de lo que resultó un producto apasionante y digno de amor: el gran artista es abominable y ridículo, pero también maravilloso y atractivo. Pero en la raíz de la franqueza de Thomas Mann hay una coquetería que, con la apariencia de la humildad, fuerza sus títulos de gloria. Gombrowicz examina su arsenal, quiere saber de qué armas dispone para construirse su propia grandeza: "(...) tenía a su disposición una sinceridad nueva e incluso un nuevo impudor que resultaban de sus lemas proclamadores de una eterna ruptura entre el hombre y su forma y que, en consecuencia, permitían abordar estas cuestiones tan drásticas con una libertad jamás vista hasta entonces". La argucia de la que se podía servir para salvarse de la coquetería era la de tratar su grandeza como un producto no premeditado que le imponía la actividad de la forma. Recordemos una vez más que la grandeza es un atractivo muy eficaz y constituye el sex-appeal de la gente madura que ciñe laureles en su frente. Gombrowicz podía entonces, por un lado, desacreditar su propia grandeza y, por otro, entregársele impúdicamente sin necesidad de recurrir a los virtuosismos de Mann. Gombrowicz ya estaba en condiciones de experimentar en su laboratorio, es decir, en el diario, y empezó a hacer menciones pequeñas y discretas a su gloria. Algo salió mal. El convencionalismo que le impide al autor este tipo de jactancias funcionó, y los lectores se empezaron a aburrir; ¡qué pecado para Gombrowicz! Gombrowicz mismo se sintió extraño haciendo esta experiencia, y no por las mismas razones que el lector, claro. Si no podía pasar por buena su propia grandeza, entonces se le destruía el sueño que había acariciado desde la juventud; un fracaso que Gombrowicz sentía dolorosamente. No era un problema intelectual sino de carácter religioso o amoroso. Y aquí ya tiene todo preparado para un gran final inesperado a toda orquesta. La grandeza, un complejo de ancianos, es una fuerza muy atractiva, pero, cómo es esto, ¿un encanto que se manifiesta como fuerza y no como debilidad?: "(...) sólo la debilidad y la insuficiencia son encantadoras, nunca la fuerza y la plenitud". Pero la insuficiencia no es algo que acompañe a la grandeza, es mucho más que eso, es su quid, y ya está. Gombrowicz saca el conejo de la galera: ergo, la grandeza es insuficiencia. El experimento había fracasado, tenía que dejar pasar el tiempo para saber qué tipo de grandeza le estaba destinada a su complejo de anciano: "De modo que este salto del yo a Gombrowicz podía conducir (paulatinamente, a medida que la práctica se perfeccionara y profundizara) a unos resultados interesantes. ¡Y le permitía presumir y desenmascararse al mismo tiempo!" Gombrowicz siguió escribiendo los diarios con el propósito de presumir y desenmascararse, un "Diario" que finalmente consiguió ese bill de indemnidad para el viejo sueño de Gombrowicz.
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